Российский колокол № 7-8 2020. Коллектив авторов

с глазищами льва –

      Он шкаф перепутал впотьмах с прикроватною тумбой.

      Да это же я! Заблудился в превратностях сна,

      Меня увлекают в пучину кораллов изгибы,

      И эта рука… как всегда что-то знает она,

      О чём догадаться вначале мы вряд ли могли бы.

      Я крался к часам, я почти дотянулся до них,

      Пока они, стрелки сложив, как крыла вилохвостки,

      К портрету прижались, забыв в этих играх ночных

      О тике и таке и скрипе почтовой повозки.

      Все краски погасли, наевшись служить колдовству,

      Их истинный смысл – лицедейство в картонных чертогах,

      Едва ли замечен, спешу завернуться в листву

      И там навсегда позабыть о счетах и итогах.

      Задуты все свечи – в том мире не знают свечей,

      Там щупают лица, когда шелестят о погоде,

      Беззвучно мыча, забывают обрывки речей,

      Из небытия возрождаясь в бесплотной зиготе.

      Прогнать этот морок, пока не привыкли глаза,

      Иначе их выест летящая с облака пудра,

      На траверзе гаснет в последних поклонах гроза…

      Скорей приходи, долгожданное бледное утро!

      Гишпанское

      Весь я в чём-то испанском!

Игорь Северянин

      В День святых ты мне приснилась в юбке красной:

      Будто шёл с тобой в толпе после обеда,

      Восхищаясь, без намёка на харассмент,

      Белой блузкой, привезённой из Овьедо.

      Поднимаясь по скрипучей эскалере,

      Целовались мы на каждом повороте,

      Ты мечтала о французской о Ривьере,

      Я же звал тебя слетать на Лансароте…

      Точно херес, бродит кровь, клокочет в венах,

      В тесной клетке кастаньетит сердце гулко,

      Гаудийно изогнули шеи стены –

      Это ты идёшь ко мне по переулку.

      Мы раскроем шире окна, снимем ставни,

      Разомлевшие, как устрицы на блюде,

      В наших позах – тень Гала в истоме давней,

      Наплевать, что нам назавтра скажут люди.

      Что за ранний Альмодовар, скажут, хлопец,

      Среди ёлок, передвижников и снега?

      Перед сном ты перечитывал де Лопе

      Иль под утро в чуткий сон вмешалась Вега?..

      Пусть свирепствуют снега и злые хвори,

      Как в капкан, попался месяц в хамонеру,

      Но я всё-таки пойду в испанский дворик,

      Эспанаду закажу под хабанеру.

      Как берёзе не сдружиться с юбкой алой?

      Так и песню не сложить без матадора –

      В наших княжествах бандерасов немало –

      Отмарьячат вам по самое негоро.

      Но зато у нас последние изгои

      Не изглоданы кострами инквизиций,

      Нам гоняться ли за призраками Гойи?

      Обойдёмся мы без вашей заграницы.

      Зимних дней сойдут последние зарубки –

      Есть лекарство и от этого недуга:

      Ты опять ко мне приходишь в красной юбке –

      И опять на нас глазеет вся округа…

      Плодородие

      В кустах смарагда иль под сенью клёна

      Блеснёт твой