Российский колокол № 7-8 2020. Коллектив авторов

до рассвета

      Разорву

      разрисованный

      точками

      лист.

      «Три утра на часах, потихоньку светает…»

      Три утра на часах, потихоньку светает:

      Эта странная ночь по-июньскому коротка.

      Темнота отпускает, как чёрный пион, отцветает.

      Что со мною останется пеплом? Строка.

      Не удержишь рассвет. Солнце встанет,

      Хоть молись задержаться, хоть плачь, хоть стращай.

      И уйдёт тот, кто должен. Кого ангел манит.

      Не удержишь. Успеть прокричать бы: «Прощай».

      Мы беспечные, сильные. Непобедимы.

      В личном мире и Бог себе каждый, и даже пророк.

      До тех пор, пока сами и близкие нам – невредимы,

      До тех пор, пока нет перекрёстка дорог.

      Распланировав жизнь, ждём бесспорной отдачи,

      Завтра, отпуска, шанса, любви, Новый год.

      Забывая о том, что, возможно, всё будет иначе,

      Лишь одно постоянно: закат и восход.

      И единственно мудрое: переключиться

      За секунду, за миг, за мгновенье – на вдох…

      До того, что случится. А может, ещё не случится.

      В тишину, где душе улыбается Бог.

      «Точка на белом листе – словно пора…»

      Точка на белом листе – словно пора,

      Через которую больше не слышно дыхания.

      Точка в сети, а за нею мерцанье курсора –

      Воздуха нет. В тишине только смех мироздания.

      Знаешь, я раньше боялась тех белых листов,

      Что застилают глаза, предлагая надежду.

      Pix называют по-разному: кто-то – любовь,

      Кто-то – истерика. Правда, как водится, между.

      Может, я стала взрослей (зачеркну «или старой»),

      Может, мудрей (зачеркну «или едко циничной»),

      Только теперь чистый лист называю я Марой:

      Что не проявлено, властвует в нас безгранично.

      Можно отбросить его, обозвав белым прахом,

      Можно повесить на стену, чтобы молиться.

      Суть же одна: чтоб встречаться со страхом,

      Нужно сначала ему покориться.

      В чистом листе есть своё уникальное знание,

      Что бы для нас пустота его ни означала,

      Точка на нём – только точка в конечном сознании:

      То, что конец – это новое имя начала.

      «Январь мой слякотный, озябший, мокрый…»

      Январь мой слякотный, озябший, мокрый,

      Снег то придёт, то утечёт опять,

      И стылый ветер дребезжит по окнам,

      То плюс, то минус – как тут не устать!

      А город дышит: смогом с облаками,

      Пролитым маслом, солью на ногах.

      А город слышит… камнем. И веками

      Мечтает замком стать на облаках.

      Живущие его не замечают.

      Ушедшие кивают: «Се ля ви!»

      И город опускается, дичает,

      Асфальтом улиц просит о любви.

      Вот почему асфальт наш полон трещин!

      И каждый вечер я в душе молю,

      Молю мужчин, но больше даже женщин:

      Скажите городу: «И я тебя люблю…»

      «Я хочу научиться любить