Российский колокол № 7-8 2020. Коллектив авторов

грозою последний обман:

      Над ажурной стеной виноградной

      Свесил клочья озёрный туман,

      Вдоль дорожек упрямой протокой

      Уплывают цветочные сны,

      Друг на друга глядят с поволокой

      Две открытые ветру сосны…

      Почему мне так радостны эти

      Хороводы рябин над ручьём?

      Кувыркаются листья, как дети

      За тугим непослушным мячом.

      Так под вечер среди разговора

      Вдруг захочется дверь распахнуть

      И с промокшего вдрызг косогора

      За мятежной листвой упорхнуть.

      Так зачем же мне эти оковы?

      Я из воздуха весь, из зари,

      Только маюсь в толпе бестолково

      С неуместным мерцаньем внутри.

      Улица Мандельштама

      Бережно развернуть, обнять, не ронять, не бить,

      Не нагревать, не мочить, ставить на ровную плоскость,

      Вечером прикрывать, утром давать попить,

      В полдень позволить выпустить пару отростков…

      Приторно? Бесовщинки бы? Вспомним способ второй:

      Резать, крушить до последнего позвонка и зуба,

      Сильно трясти, топить, сажать в каземат сырой,

      Воздух выкачивать вон из стеклянного куба –

      Что же в остатке выжмешь? Чью-то хрупкую жизнь.

      Тенишевка, вернисажи, колбы, библиотека,

      Амфитеатр, балюстрады, мрамор и витражи –

      Жизнь реалиста-еврея начала бурного века.

      Вот он как тень скользит, не тронь его, расступись,

      Маленький чистокровка, без примесей и оттенков,

      Улицу в честь такого не назовут, разве только тупик,

      Короткий, как коридор в ЧК – сорок шагов и стенка.

      Первый способ к тому же сбои даёт, увы:

      Множатся казнокрады и любители халявной халвы,

      Сквозь безымянную ночь в пролёты холодной Москвы

      Несут их железные кони куда-то от знака до знака

      Набережной Ахматовой, площадью Пастернака.

      А вот на этой улочке ни выезда нет, ни въезда,

      Словно её проектировал какой-то бездарь.

      По ней хорошо гулять под дождём туда и обратно –

      Тихо, безлюдно, бесцельно и совершенно бесплатно.

      Диккенс

      Полдень. В цилиндрах поношенных клерки снуют старательно.

      Хлюпая стёртой калошею, Диккенс спешит к издателям,

      Темза, в флажки разодетая, гнётся под канатоходцами,

      Цирк завлекает атлетами, гарпиями и уродцами,

      Колокол в Блумсбери цокает, в такт мерно сыплет мельница,

      Кровь, поднимаясь над стоками, у скотобойни пенится,

      В окнах над лавками модными тени портних надрывисты,

      Диккенс глазами холодными ищет знакомую вывеску.

      Там, в кабинете, напичканном стопками густо исписанными,

      Ждут продолжения Пиквика два джентльмена с залысинами.

      Что за герой сомнительный, из-за кого стал фатумом

      Тот разговор решительный автора с иллюстратором?

      Сеймур в саду стреляется, проку не видя в будущем,

      Диккенс в неведенье мается: Пиквик, ты – чудо иль чудище?

      Смех