Пленник. Дмитрий Чупахин

китч, я не хочу быть к этому причастен. Но приходится, ничего не поделаешь.

      Как бы то ни было, все, что выше – вступление. Цветочки, так сказать. А вот и ягодки подъехали. И если угодно, то была барабанная дробь. Недаром ведь глава-то одиннадцатая.

      Глава двенадцатая

      Связь паршивая, я слышу Хасана через слово.

      – Он… смею уверить… конце недели?

      – Нет-нет, Хасан, мне нужно встретиться с тобой.

      – …мной? Я не… если… будет… да?

      Ни черта непонятно.

      – Слушай, дело срочное. От этого многое зависит. Я могу приехать к тебе в офис?

      – Лучше… обстановка… давай… буду… полтора часа.

      – Где будешь?

      – У тебя.

      Терпеливо жду. Я больше не в состоянии носить в себе этот груз. Груз под названием Горазд Знатный. Прямо сейчас я собираюсь поделиться своей ношей с человеком, который этого не заслужил. И оно ему, строго говоря, не надо. Ведь я мог ничего не сообщать о своих подозрениях. Мало ли что мне там почудилось в словах Горазда. И потом, это не моя обязанность – следить за тем, чтобы никто не узнал о “Доносчике”. Я исполнитель. Разве сторож я заказчику моему? Но все-таки надо, надо рассказать хоть кому-то о проделках Горазда.

      Хасан вызывает меня на выход ровно полтора часа спустя. Дьявольски пунктуальный тип. У него скромный, но надежный универсал. Я влезаю внутрь.

      – Прошу прощения, – чинно раскланивается он, – что не могу принять тебя в офисе, причина банальна: у меня нет офиса. Точнее, это мой офис. – Он хлопает рукой в кожаной перчатке по рулю. – А заодно и столовая, должен признаться. Кстати, хочешь кофе?

      Хасан предельно уверен в себе, на должности помощника гранда он как влитой. Не знаю, через какие кастинги и собеседования гранд добыл его себе, но повезло ему крупно.

      Мы трогаемся в сторону ближайшего кофе навынос.

      – Если несложно, – просит Хасан, – то двух словах: что за секретность?

      – Никакой секретности, я просто не хотел поднимать панику раньше времени.

      – А ты в панике? – он косится на меня.

      Я не отвечаю. Мы занимаем длинную очередь из автомобилей. Красный сигнал светофора впереди напоминает тлеющий сигаретный окурок. Скрипят дворники. На заднем сиденье джипа, стоящего в соседнем ряду, мечется ретривер с высунутым языком.

      До кофейни мы добираемся только спустя полчаса. Парень за стойкой уважительно поглядывает на эффектную бороду Хасана.

      – Как ухаживаете? – не выдерживает он.

      – Что, простите?

      – За бородой. Ну там, масло, лосьоны, сыворотки.

      – Всего лишь генетика, – ухмыляется Хасан. – Мой предок воевал за Шамиля во время Кавказской войны, так про него рассказывали, что он своей бородой задушил трех царских солдат во время побега из каземата.

      Парень сглатывает.

      – А потом, – продолжает Хасан, – использовал ее как факел, чтобы осветить себе путь через горные катакомбы.

      – Сахар? –