День войны. Оганес Григорьевич Мартиросян

правый – Македония и Конго.

      Берешь в Универсаме пастилу,

      похожую на сталинскую пленку.

      Идешь ко мне сквозь нынешнюю мглу.

      Летишь на землю белыми снегами,

      спадая беззастенчивой стеной.

      В уме твоем танцуют Мишки Гамми.

      Ты балуешься вечерами мной.

      То пишешь, то не пишешь, то читаешь

      на остановке Мураками Рю

      и новости про Сирию и ДАИШ.

      Не зря тебе я ныне говорю:

      "О Грузия! Ты вся изнанка боли,

      но до сих пор – отнюдь не сгоряча -

      абхазы в том участвуют футболе,

      где головы грузин взамен мяча".

      * * *

      Вперед, Россия, к новым временам,

      когда тобою будут править боги,

      текущие к тебе по проводам.

      Не леопарды и не носороги

      из пьес давно забытых стариков,

      носящих имя Мы не драматурги.

      Тебя поднимет из руин Тальков,

      столицу воскресив в Санкт-Петербурге,

      в том месте, где всегда она была,

      но только проявилась слишком поздно.

      Империя должна погибнуть зла,

      чтоб воспылали днем и ночью звезды

      в Саратове, в Уфе, в Караганде,

      в Тбилиси, в Душанбе и в Ереване.

      И будет понят, а не проклят Нжде.

      Вселенная поместится в стакане,

      который опрокину я в себя

      и захмелею от природы Марса.

      Глазами человечество слепя,

      придет Чаренц в поэзию из Карса,

      присядет в поле, вынет лук и сыр

      из сумки и закусит на просторе.

      Проснись, Россия, и зажги весь мир,

      прикончи время, мрак, болезнь и горе,

      пройдись отсюда в сторону братвы,

      дающей сто бычков в одну минуту.

      Мы победим историю травы,

      земли и праха, сделав их валютой

      в руках ребенка двух или трех лет.

      Пускай бессмертным станет всяк и каждый.

      О том поют компьютер и планшет.

      Мы все покинем этот мир однажды,

      но не умрем, а небо посетим

      в том смысле, что в айфоне и смартфоне

      начнем перемещаться по сети.

      К любой планете устремят нас кони,

      машины, самолеты, корабли,

      точней такие силы телепорта,

      какие оторвут нас от Земли.

      Для этого нужна работа Ворда,

      стекающая к горному уму

      безумно, сильно, ярко и безбожно.

      Заговорив, сказала бы Муму:

      Россия без самой себя возможна.

      * * *

      Пророк из будущего века,

      я на земле у вас гощу.

      В моем уме – библиотека.

      Я не использую пращу.

      Я в Голиафа целюсь словом,

      чтоб поразить его навек.

      Я до рождения основан

      морей, озер и горных рек.

      Людей, которых я придумал

      и не отправил на погост.

      А потому в конечной сумме

      во мне десятки тысяч звезд.

      Они сверкают и сияют,

      как всяк убийца и злодей.

      На ринге я пошлю в нокаут

      одним