Посох в цвету. Собрание стихотворений. Валериан Бородаевский

свистит косы стальное жало.

      В праздный день скорей усталость скажется;

      И клубы из труб струятся вяло…

      Дымка неги вьется над равнинами,

      В грезах смерти поникают злаки;

      Красный царь с очами соколиными

      На охоте позабыл о браке.

      Краток отдых лета перед родами

      Над рекой, над бором и лугами, —

      Сон царицы с синими глазами,

      Утомленной хвалебными одами.

      XIII

      Тревожен лепет темных верб,

      Вздыхает красная пшеница;

      Заносит позлащенный серп,

      Склонясь, божественная жница…

      Час совершений и ущерб!

      И колос жизнь предать готов

      Янтарной горсти спелых зерен;

      И лишь насмешливо упорен

      То здесь, то там, – со всех концов, —

      Немолчный бой перепелов.

      XIV

      Казанская

      Сонет

      И вот они – кануны сельской страды.

      Под липняком толчется мошкара;

      И, жарким солнцем залито, с утра

      Цветет село, что маков алых гряды.

      Владычице мы поклониться рады,

      А колокол гудит: пора! пора!

      Но смутен лик под ризой серебра

      И красными миганьями лампады.

      А вечером, при трепете зарниц,

      Тревожны взлеты диких, вольных птиц

      Над слабо плещущей, заросшей речкой;

      И в полумрак малейшей между хат

      Заглянешь Ты, – где, возлюбя, почтят

      Смиренную копеечною свечкой.

      XV

      Дрофы

      Вы не верите нам… О, как знаете

      Вы нас, – дрофы мудрые, сторожкие…

      Как будто беспечно гуляете,

      А заходите в межи – заросшие.

      Вы крылами широкими, мощными

      Плеснете – и тихо отходите;

      И кругами своими урочными

      За собой обманчиво водите.

      Наши кони ничуть не страшны вам,

      Отвратительны – бледные лица!

      Но чужда своевольным порывам

      Умудренная степью птица.

      Безопасно по жнивью гуляете:

      Не дохватят винтовки мелькнувшие…

      Вы нас знаете, мудрые, знаете,

      Глубже нас в нашу ложь заглянувшие!

      XVI

      Я не сменю на вас, возвышенные грезы,

      Мой тихий серый день,

      И крик сорок, насевших на плетень,

      И бедный гул моей березы.

      И по тропам спускаюсь я неспешно

      К обрыву над рекой.

      Парит бездумно взор над сизой чешуей,

      А сердце стонет безутешно.

      И этот стон, как будто извлеченный

      Из гулких тростников,

      Растет, подъемлется, – как небо однотонный,

      Как полог серых облаков…

      XVII

      Памятник брата

      Ах, верно, мертвецам покоя не найти

      И в матери-земле!.. И нет черты заветной:

      Твой бедный памятник велели нам снести,

      Дождями вымытый твой столбик безответный!

      Живым все места нет… И ветхий сельский храм,

      Болея и кряхтя, разверз объятья шире

      Таким