В ночь большого прилива. Владислав Крапивин

сказал серьезно:

      – Это не сон. Это переход… А у нас ты будешь мастером клинка. Я знаю, в этом искусстве вы опередили наших вояк.

      Я не понял. Да не все ли равно? Главное, что мы опять встретились.

      – Нужна шпага? – спросил я.

      Валерка кивнул.

      – Придется зайти домой, – озабоченно сказал я.

      Он опять улыбнулся, и снова это была виноватая улыбка.

      – Да нет, шпага найдется. Нужен ты.

      Я прыгнул на берег и стал торопливо одеваться. Потом окликнул через пруд Володьку. Он помахал рукой. Я крикнул, что скоро вернусь. Спохватился и посмотрел на Валерку.

      Он кивнул:

      – Скоро… Если ничего не случится.

      – А что может случиться? – спросил я без боязни, а просто с любопытством.

      – Скорее всего, ничего не может. Ты же мастер. Но все-таки… Шпаги – не игрушки. Ты не боишься?

      Я не боялся. Во мне вырастало напряженное ожидание загадочных событий, в которых мы будем вместе с Валеркой – плечом к плечу. Жаль только, что плечи у нас теперь на разной высоте…

      – Идем? – спросил я у Валерки.

      – Идем.

      Я еще раз помахал Володьке, и мы ушли с берега.

      5

      Улицы были пусты. Ни людей, ни машин. Стояла тишина. Только наши шаги нарушали ее, да один раз желтый лист – предвестник недалекой осени – упал с тополя и зашуршал по асфальту. Валерка проводил его внимательными глазами.

      Солнце грело уже крепко. У Валерки на лбу выступили маленькие капельки. От его тугой куртки пахло горячей кожей.

      – Для чего ты в таком костюме? – спросил я.

      – Это под доспехи, – сказал Валерка.

      – У вас война?

      – Смута, – ответил он и вздохнул.

      Потом он доверчиво глянул на меня и сказал:

      – Я бы не позвал тебя, но я очень боюсь за Василька.

      – За кого? – удивился я.

      – За брата. Ты не помнишь?

      “Не помнишь”! Надо же сказать такое!

      – Помню, конечно. Просто… я не знал, что его так зовут.

      – Это я его так зову, – тихонько сказал Валерка и смутился.

      Мне очень хотелось спросить про Братика, но я не решался. Опасение, что все может исчезнуть, не оставляло меня. Исчезнуть от неосторожного шага, от лишнего слова…

      Несколько минут мы шли молча. По солнцу и тишине. От центра на окраину, мимо деревянных домов, по улицам, на которых прошло мое детство. И вдруг я понял, куда ведет меня Валерка: к старой трехэтажной школе, где я когда-то учился.

      Перед школой тоже было пусто. Блестели стекла, тень от кленов лежала на красных кирпичных стенах. Странно! Ведь говорили, что школу недавно оштукатурили… На квадратном кирпичном столбике, у самых ступеней, я заметил сделанную мелом надпись: “Машка – ведьма”. Я сам это когда-то написал. Надо же, не стерлось до сих пор!

      – Сколько сейчас тебе лет? – вдруг спросил Валерка.

      Я остановился от неожиданности. Потом вспомнил Володьку. И, сам не зная почему, с мрачноватым юмором сказал:

      – Двенадцать.

      – Вот и хорошо, – серьезно откликнулся Валерка.

      Мы