Далёкие звёзды Севера. Дмитрий Лекух

катушку.

      Выбираюсь на берег.

      Закуриваю.

      – Это, – вздыхаю, – точно. Если б здесь нельма стояла, она этого козла точно бы прогнала. Да и щуку тоже…

      Женька отрицательно качает головой.

      – Щуку вряд ли. Что ей со щукой делить?

      Я жму плечами.

      – Ну, не знаю. Не любит она соседей почему-то.

      Женька жмет плечами.

      Забрасывает налима в люк на носу «Казанки», садится на борт лодки, чешет затылок и тоже закуривает.

      Вздыхает.

      – Да и хрен с ней. Ну что, на базу пойдем? Мать вчера специально к вашему приезду борща на лосятине наварила. Твоего любимого. Я в термосе привез, за сутки почти уже должен настояться так-то. Вкусно! Потом отдохнем, а вечером другую гряду проверим. В сторону поселка. Ну, а будет пусто, на налима сядем ненадолго. Или просто печенки нажарим, батя сетки ставил, наловил. Полно его в этом году…

      Глава 8

      …За обедом почувствовал, что, кажется, вхожу в нормальный, привычный рыбацкий ритм, и немного расслабился.

      Даже выпивать уже как-то не особо хотелось.

      Так.

      Пару рюмок.

      Под чудесный борщ на бульоне из мозговых лосиных костей и с мелко порубленным все тем же лосиным мясом.

      Чисто подчеркнуть вкус.

      Ну и – немедленно пошел отсыпаться, благо вечером, скорее всего, придется прилично посидеть над донкой и у костра на берегу, охотясь на здоровущего и упорного местного северного налима.

      Там, кстати, может, и выпьем немного.

      А пока – пора спать.

      Вот только сигарету выкурю.

      На крутояре.

      Под крепкий, почти дегтярный местный чаёк, настоянный, как водится, на молодых листьях брусники.

      Плюс – совсем-совсем немного чабреца.

      Не для вкуса.

      Для запаха.

      А для вкуса – грамм пятьдесят добротного дагестанского коньяка, только, желательно, прямо почти в кипяток.

      Чтобы спирт частично испарился.

      А то не вкусно.

      Хотя и, в горячем-то виде, безусловно, и действенно, что называется. Но это мне сейчас ни к чему.

      И так очень хорошо.

      Легкий ветерок, птички какие-то местные чирикают.

      Я не охотник, в их стрекоте нельзя сказать, что шибко хорошо разбираюсь.

      Стрекочут – и хорошо.

      Собака под ногами вертится, просит, чтобы погладили, приласкали, почесали за острым ушком.

      Нет.

      Пожалуй, что одной кружкой и одной сигаретой я тут все-таки не обойдусь…

      – Говорят, щуку серьезную взял сегодня?

      Я жму плечами.

      «Брат Коля».

      Умеет он подкрадываться.

      Блин.

      – Вот, – хмыкаю. – А я думал, что бухать уже сегодня не буду. Дурак, конечно. Поговорить надо, Николай?

      Он немного грустно смеется.

      – Все время забываю, – становится рядом, тоже доставая из куртки пачку сигарет, – насколько вы, писатели, опасные люди…

      Я ежусь.

      Зябко пожимаю плечами.

      Ну да…

      – Ну, да, – кривлюсь. – А как ты еще хотел?

      Он прикуривает.

      Выпускает