Буря слов. Яна Демидович

Тот самый, с шапкой волос и тёмными, цвета молотой корицы, глазами. В правой руке – знакомый ветхий чемоданчик. В левой…

      Хильда перестала дышать.

      Волосы как вода. А в них – полосатая, крылатая рыбка. Круглые блюдца – глаза: один – серый, второй…

      …Тёмный.

      Точно корица.

      Девочка отцепилась от кремата. Вытащила из кармашка на летнем платье горсть раковин, протянула ей.

      – Возьми. Ты можешь выбрать любую!

      До боли знакомый голос.

      Минута, другая…

      Хильда сомнамбулой шагнула вперёд. Взяла двустворчатую ракушку. Миг – и она раскрылась в её руках. На мягкой сердцевинке лежала крохотная записка. На ней – четыре слова.

      «Никогда не сдавайся, Хильда».

      Никогда не сдавайся.

      Хильда всхлипнула. И начала рыдать.

      Ангус бросился вперёд, обнял девушку и прильнувшую к ней Фантазию.

      Пепельные глаза обратились к нему. Пепельные… Но уже не печальные.

      Хильда смотрела в упор. И улыбалась сквозь слёзы.

      – Спасибо тебе.

      Ангус улыбнулся в ответ. Голос – колокольчик из хрусталя…

      – Спасибо, – повторила Хильда, опуская взгляд на спасённую Фантазию. И добавила: – Спасибо, Бирюза.

      Охота на принцев

      Вчера поймали Бэт.

      Вдох-выдох. Но мысль продолжает крутиться в моей голове, словно веретено.

      Я сижу под столом, в самом углу, и рисую в пыли пентаграммы. Меня трясёт, и, кажется, от этого весь чердак ходит ходуном. Скинутый с руки браслет валяется неподалёку; рубин на нём сверкает, хищно подмигивая мне из темноты. Закусываю губу, чтобы не закричать, и рисую тихо-тихо.

      Доски стонут от ветра, будто сотня измученных призраков. Скользя по воздуху, сверху слетает паутина и падает на мою щёку. Вздрагиваю, как от прикосновения пальцев, и застываю в эпицентре призрачного воя. Сотня не умолкает – ветер совсем расшалился – и обступает меня со всех сторон.

      Впрочем, нет. Не сотня.

      Их всего пятеро, и я до боли помню их лица, волосы, манеру говорить и смеяться. Плакать…

      Сглатываю комок в горле. Сухие, воспалённые глаза таращатся в темноту, а в голове начинается отсчёт: один, два, три, четыре, пять… Пять девочек.

      Осталась шестая.

      Шестая ведьма.