Время дождей. Майя Максимова

стоит…

      Он морщится.

      Что за дилемма… Признаться во всем? Промолчать? Уйти прочь?

      Уйти не получится. Я выбираю вариант номер два и отворачиваюсь, прижимаясь щекой к стеклу. Поль долго думает. Потом подходит ближе и как-то неловко хватает меня за запястье.

      – Марина, послушайте… Я понимаю… В вашей размолвке виновен лишь я.

      Ну, не подлец ли?!

      – Откуда Вы знаете?

      – Я чувствую.

      Господи, что за фигня?

      – И что же Вы сделали? – я усмехаюсь.

      Поль непреклонен.

      – Начал общение.

      – Вы про кафе?

      – Разумеется. Знаю… Звучит глуповато, но факт преступления здесь очевиден. Вы будете спорить?

      – Очень хотелось бы. Но не могу.

      Я вся дрожу. Так раскрыться…

      Нас двое.

      – Вы… Вам неловко?

      Киваю:

      – Угу.

      Он чувствует все. А быть может, и больше. Так, как и должен чувствовать тот, кто знает толк в женщинах…

      – Что же. Выходит… Вы влюблены?

      Я краснею.

      Урод!

      Ловушка захлопнулась. Бесполезно отрицать очевидное, и я застываю, ища варианты бегства. Вот только куда?

      Поль не дремлет:

      – Похоже, у нас ситуация…

      – Хуже того.

      Я задыхаюсь. Спаси меня, Боже! Я умоляю…

      В ответ – ничего.

      Марка не видно, хотя по законам интриги присутствие мужа – важнейший источник сюжета. И девушка Поля… Неужто она там одна? Ей что, безразлично, где бродит ее покровитель?

      Я концентрируюсь.

      – Ваша подруга…

      – Подруга? – он в шоке, – Вы про кого?

      – Та девушка…

      – Молли?

      – Наверно.

      – Простите… Это племянница.

      Только всего?

      Я чувствую слабость. Вздох облегчения срывается с губ. Повезло хоть в одном. А впрочем… Что толку? Мое настроение не улучшается…

      Дьявол… Дурдом!

      Я малость растеряна и боюсь сказать что-то лишнее, из-за чего возникает неловкая пауза. Но ненадолго. Для Поля молчание – чужая субстанция.

      – Что-то не так?

      – Возможно. Хотя… Все в порядке.

      Отчаяние вдруг исчезает. Пора делать шаг.

      И я его делаю.

      – То есть, Вы свободны?

      – Вообще-то не очень.

      – Женаты?

      – Увы.

      Логичный исход. И менять что-то поздно.

      Я отстраняюсь.

      Надежды мертвы.

      Поль не уходит. Он стоит у меня за спиной, и каждый мой волос ощущает его дыхание. Все как в кино. И холодное веяние драмы лишь подтверждает до боли нелепое сходство.

      – Марина…

      – Уйдите, – я падаю в бездну.

      – Нет.

      – Умоляю. Поймите меня…

      Секунда сомнения.

      – Нет.

      Бесполезно. Он не отстанет.

      Проклятье!

      – Но я… нуждаюсь в покое.

      – Скорее в поддержке.

      – От вас?

      – Может быть. Или есть варианты?

      – Я замужем.

      – Помню.

      Все вперемешку. А выбора нет…

      Мы