Время дождей. Майя Максимова

выглядело сомнительным, здесь и сейчас я подписываюсь под каждым словом. Реальность изменчива. Достаточно мимолетной встречи, чтобы разрушить свое собственное представление о мире.

      И вот она – встреча…

      При мысли о Поле я задыхаюсь. В душе – перегрузка.

      Время пришло.

      Мы садимся на поезд. Казалось бы, счастье… Однако мне грустно. Что-то сломалось. При взгляде на Марка я понимаю – случился коллапс. Вся наша любовь в одночасье насмарку…

      Сказать ему правду?

      Нет, не сейчас.

      Я делаю вид, что задумалась о какой-то мелочи, и, как обычно, устраиваюсь поближе к окошку. В вагоне безлюдно. Наверно, поездки в Париж не входят в пристрастия слишком капризных голландцев.

      Марк падает рядом:

      – Еще минут десять. Дождь вроде стихает. Не хочешь вина?

      Я напрягаюсь. Ерзаю в кресле.

      – Пожалуй, не стоит.

      А в сердце – зима.

      Как так случилось? Какое-то мгновенье – и чувства пропали. Фантастика? Да.

      – Ты сердишься?

      – Нет. Просто нет настроения.

      Марк тяжко вздыхает:

      – Из-за дождя?

      – Я уже высохла. Дело не в этом… – в горле першит.

      Он настойчив:

      – А в чем?

      – Ты точно уверен, что хочешь ответа?

      Длинная пауза. Марк… удивлен.

      – Хочу, – говорит он спустя секунд десять.

      – Что ж, – я киваю, – тогда получай. Скажи, сколько лет мы с тобой уже вместе?

      Он что-то считает.

      – Лет восемь.

      – И… Ай!

      Я нервно вздрагиваю, словно укушенная невидимым насекомым, и тут же краснею – в вагон входит подруга Поля. А следом он сам… Я ловлю его грустный взгляд, и мир застывает… Я чувствую запах мгновенья.

      – Марина? – для Марка все выглядит прежним. Он смотрит в окно…

      – Все окей. Извини. Я… Я не знаю…

      Убить в нем надежду? Достаточно слова…

      Марк сердится:

      – И?

      – Я просто подумала… Наше знакомство… Оно не по правилам.

      – Хм. Почему?

      – Додумайся сам. Восемь лет, и экспромтом вступление в брак.

      – Ничего не пойму. Нельзя ли попроще?

      – Попроще? Охотно. Ответь откровенно – ты веришь в любовь?

      Марк в замешательстве.

      – Верю.

      – А может, все это иллюзия?

      Бью точно в бровь.

      Обычный вопрос, который мы обсуждаем едва ли не каждый день, звучит откровением, повергающим его в уныние. Он что-то чувствует… Однако мои слова немного расплывчаты, чтобы найти в них истину.

      – Марина… К чему это?

      – Так, к разговору. Ответишь?

      – Навряд ли.

      – Не хочешь – не надо.

      Я умолкаю.

      Он смотрит с укором.

      – Ты слишком жестока.

      – Возможно.

      А рядом…

      Рядом творится самое главное на тот момент действие, ибо Поль с девушкой садятся у нас за спиной. Марк их не видит. Он погружен в свои мысли, наивно надеясь найти для себя оправдание. Мне его жаль. Он настолько уверен в нас, что даже не думает, что я могу разлюбить.

      Какая