Время дождей. Майя Максимова

Ерунда.

      Он кладет трубку, и только в этот момент я понимаю, в чем причина его спокойствия. Наш поезд задерживается. Где-то на полчаса… И именно это объявляют сейчас по вокзалу.

      – Проклятье…

      Я в шоке. Все планы насмарку. У нас все расписано. Времени нет. И что теперь делать? Слоняться по паркам? Я падаю духом. Не отдых, а бред.

      Вот так! Обстоятельства все же сильнее. И справиться с ними, увы, невозможно. Я делаю вдох, и душа каменеет. По плану все просто, на практике – сложно.

      Меня словно нет. Незаметно для окружающих я пячусь к стенке и осторожно снимаю блузку. Становится легче. Мне хочется стащить с себя все, но я понимаю, что это за гранью безумия.

      И тут входит Поль. В одиночестве.

      – Боже…

      Бежать просто некуда. Я перед ним.

      Миг замешательства.

      Радость?

      – Ну, что же… Вот мы и встретились. Правда, Марин?

      Я робко киваю и, пытаясь прикрыться блузкой, ищу объяснение чрезмерным познаниям Поля. Безрезультатно. Порывшись в промокшей памяти, я убеждаюсь, что не называлась ему по имени.

      – Марина? – я в шоке, – откуда Вы знаете?

      – Случайно подслушал. Бывает. Простите.

      – В кафе?

      – Разумеется. Вы… Не серчайте. Так получилось… Прошу, не молчите.

      Но я словно в ступоре.

      – Боже, Марина… Вам плохо?

      – Да нет. Все в порядке. Хотя… Сейчас придет Марк.

      – Ваш приятель?

      – Вестимо.

      – Что ж. Понимаю… Ну, ладно. Пока.

      Он разворачивается и быстро уходит прочь, словно напуган обещанным появлением Марка. Я недовольна. Мне нужен другой сценарий, но строчка написана – мы остаемся порознь.

      Народ прибывает. На меня начинают смотреть, и, сдавшись смущению, я вновь одеваю блузку. Становится холодно. Тело пленяет дрожь, и я молю Бога о скором свидании с мужем.

      Марк не торопится. Лишь через десять минут его силуэт возникает как призрак у входа. Он улыбается.

      – Дьявол!

      В руках Марка зонт. Откуда он взялся?

      Предатель!

      Мне больно и плохо.

      Но я не из нытиков. Справившись с первым волнением, я остываю. И вновь превращаюсь в актрису. Прячу эмоции, делаю вид, что зеваю, и выдаю:

      – Ты не очень-то вовремя, милый.

      Марк все понимает. Он смотрит с тоской на табло и, как и я, поддается влиянию злости.

      – Уродство…

      – Расслабься. Теперь нам уже все равно. Придется смириться.

      – Смириться? Но это же скотство!

      Он так взбешен, что, похоже, забыл о Поле и тех ощущениях, что испытывал минутой ранее. Мне это на руку. Вместо глупых семейных ссор нас ждет расстройство. Как минимум до понедельника.

      Я робко шепчу:

      – Успокойся. Все в норме.

      Он грустно смеется:

      – Ты думаешь?

      – Нет. Однако…

      – Марина, прости. Я не в форме. Давай без участия.

      – Ладно.

      В ответ Марк машет рукой, добавляя:

      – По сути, теряем лишь ужин.

      – А этого мало?

      Рискованный