Экспресс на Наарию. Сборник рассказов. Михаил Лидогостер

ретривер. Завилял хвостом. Подбежал к воротам.

      – Привет, – сказал Орен. – Дуду дома?

      Пес гавкнул и склонил голову набок, будто хотел получше расслышать вопрос.

      Вслед за женщиной к дверям подошел ее муж, похожий на высушенную ветку. Такой же серый и безжизненный.

      Мужчина взглянул на Орена и глубоко вздохнул:

      – Только недолго.

      Орен прошел внутрь. Ретривер последовал за ним.

      – Спасибо. Сегодня…

      – Я помню, – прервал его хозяин. – Тебе не обязательно постоянно говорить об этом. Раз уж ты здесь, значит, так и есть.

      Орен поравнялся с мужчиной и протянул ему руку. Тот крепко пожал ее в ответ.

      – Он за домом.

* * *

      В тени кипарисов, растущих на заднем дворе, стоял маленький деревянный стол. На его потрескавшейся поверхности выстроились ровные ряды белых фигурок-оригами. Кого среди них только не было: люди, животные, птицы, летающие и ползающие насекомые, даже грифоны и единороги.

      За столом сидел мужчина с тронутыми серебром висками. Он был настолько увлечен складыванием новой фигурки, что не заметил, как Орен подошел. Только когда ретривер подбежал к столу и громко гавкнул, тот отвлекся и поднял на гостя удивленный взгляд.

      – Привет, Дуду! – сказал Орен.

      – Привет, – ответил мужчина и поставил на стол фигурку богомола.

      – Смотрю, ты стал настоящим мастером.

      – Да?! Ты думаешь?

      – И думать нечего. Говорю тебе!

      – Хм, спасибо.

      Дуду улыбнулся и изучающе посмотрел на Орена.

      – Ты из службы социальной защиты?

      – Нет. Я твой армейский друг.

      – Ты, должно быть, ошибся, – Дуду развел руками. – Я никогда не был в армии.

      Орен вытащил из рюкзака шуршащий бумажный пакет и поставил его перед собеседником.

      – Я принес тебе «миринду» и бурекасы с грибами.

      – О, это мои любимые.

      – Я знаю, – сказал Орен и присел на свободный стул.

      – Откуда?

      – Несложно запомнить за несколько лет службы.

      – Не хочу тебя обижать, – ответил Дуду, – но ты точно меня с кем-то путаешь.

      – Каждый год одно и то же, – вздохнул Орен.

      – Каждый год?

      – Твоим родителям не нравится, что прихожу сюда, – сказал Орен. – Они считают, это плохо отражается на твоем состоянии. Поэтому мы видимся только раз в году. В день памяти наших друзей.

      Дуду пожал плечами.

      – Послушай, я сочувствую. Но я даже не знаю, как держать оружие.

      – Да уж, стрелок из тебя тот еще.

      Орен замолчал и подумал: а что если его собеседник прав? И это не Дуду сошел с ума и потерял память, а он сам? Что, если сидящий перед ним человек – это лишь оболочка, а настоящий Дуду навсегда остался там? С теми, кто не вернулся. А после того, как его душа отлетела, в этой оболочке поселился кто-то другой. Тот, кто действительно никогда не был на войне.

      Эта мысль настолько испугала Орена, что, несмотря на жаркий день, он побледнел. По коже пробежались мурашки.

      – Ты