Всё это про любовь. Алексей Петрович Бородкин

в пропорции один к… трём.

      – Очень красиво, – одобрила я.

      – Как думаешь, зачтётся?

      – Вне сомнений! Светлое будущее приблизилось на один пункт!

      На этой оптимистической ноте мы распрощались. В последний миг, каким-то неуловимым движением дед-таки цапнул меня за ягодицу – ущипнул. Я погрозила кулаком, и поняла, что… рай Сахарному не светит. Нутро и опыт не пропьёшь, чёрного котёнка не отмоешь добела. А этот столетний сахарок большой мастак до женского пола.

      Факт.

      *

      Светлана Насонова была прописана по Большому Сливовому переулку, дом двадцать три. Квартира номер семь. Третий подъезд, третий этаж, как в "Бриллиантовой руке". Или там был четвёртый подъезд? Не припомню.

      Дом окружили яблони. Причём со всех сторон, будто строение возвели на полянке в сказочном саду. Строители-гномы суетились с маленькими вёдрами и кирками, укладывали кирпичики в красных колпачках… Гномы в колпачках, а не кирпичики… Шучу.

      Я подумала, что здесь особенно волшебно ранней весной, когда ударяет цвет. Тогда аромат – до одури. Воздух кажется вязким и густым. В распахнутые окна втекает любовь… любовь в чистом яблочном виде. От этого души обнажаются, становятся нежнее. Люди чутче чувствуют друг друга.

      Третий этаж, седьмая дверь. Ватная пухлость дерматина, фигурные гвоздики, натянутые медные шнуры, имитирующие роскошь.

      Позвонила.

      Тишина.

      Прислушалась: льётся вода… кажется. Во всяком случае, бытовые звуки присутствуют.

      Позвонила ещё раз.

      Из-за двери проявился голос:

      – Вовка, это ты? – кричала женщина. – Входи уже! Не заперто! Я волосы сушу.

      "Волосы это похвально, – мысленно согласилась я. – Вот только я не Вовка… и не Толька". Рифма покаталась на языке: Только я не Толька.

      Ещё раз надавила на пипочку. Продолжительнее. Дама за дверью чертыхнулась (не обременяясь литературностью); по коридору прошаркали тапки. Дверь распахнулась мгновенно и во всю ширину, точно дамбу сорвали с петель.

      – Вов… – девушка осеклась, увидев на пороге меня. Опешила… но только на мгновение. Обежала мою фигуру практичными глазами. Спросила (с упоительным провинциальным нахальством):

      – Тебе чего?

      – Здравствуйте! – вежливо ответила я.

      "Сходу ударить в нос? Или показать удостоверение?.. – затруднилась. – Вот в чём вопрос…"

      Почему-то на хамоватых людей очень благоприятно действуют мои бордовые с золотым тиснением корочки. Причём, я заметила, не столько своим содержанием – должность журналиста, в сущности, рядовая, обычная, – сколько самим фактом существования: О-го! Удостоверение! Символ власти!

      Хамоватые люди катастрофически обожают власть. И всё, что с нею связано. Вероятно потому, что власть оправдывает хамство.

      Я показала удостоверение. Жест чуть ленивый и небрежный. Сева Усольцев называет это движение: "Накось выкуси, упырь!"

      Корочки сработали. Безоговорочно.

      Пока девушка читала мою фамилию, я откровенно разглядывала её интерфейс: