Варшава. Владимир Козлов

– они из моей гимназии.

      В упражнении надо вставить артикли, кто-то уже вписал их шариковой ручкой. Я механически, не думая, переписываю предложения в тетрадь.

      Волосатый встает из-за стола, отодвигает стул. Сиденье дребезжит. Он наклонятся к девушке, она целует его в щеку. Волосатый идет к выходу.

      Я смотрю в учебник. Писать второе упражнение лень. Девушка что-то тихонько напевает.

      На столе шариковой ручкой переписан текст песни «Наутилуса» – «Я хочу быть с тобой», все куплеты и припев.

      Я отдаю учебник библиотекарше, забираю студенческий, выхожу из читалки, хлопнув стеклянной дверью.

      На улице дождь. Я раскрываю зонтик. В одном месте ткань оторвалась от спицы, там дырка, в нее затекает вода. На серой стене дома написано баллончиком: «2-12-85-06. Это мой номер».

      Сижу под компостером, держу наготове талон. Толкнув меня коленом, подсаживается мужик. Я поворачиваюсь, смотрю на него. Он говорит:

      – Я сам – с Киева. Работаю на автобазе. Приехал сюда взять «газон» – договорился в военной части, около моста. Знаешь?

      – Не-а.

      – Ну и нечего тебе там знать.

      – Может, и нечего.

      – Отдал триста тысяч. Слышал? Триста тысяч. Это тебе не хуй собачий! Ни расписки, ни говниски. Отдал – и все, под честное слово.

      – А если кинут?

      – Как кинут?

      – Ну, не дадут машину. Скажут – мы тебя не знаем.

      – Как это – не знаем? Это что б такое было? Вообще хер знает что.

      – А разве сейчас не хер знает что?

      – Не, пацан, это еще жить можно. Вот после войны было – то вообще пиздец. Люди падаль жрали…

      Мужик смотрит на меня. У него загорелое лицо, шрам на губе и красная сетка сосудов на щеках. Он наклоняется к моему уху и шепчет:

      – А вообще, скажу тебе по секрету, – у меня в номере еще пятьсот. Во как!

      Трамвай останавливается. Мужик выходит, заходит чувак в кепке. Он достает удостоверение контролера.

      – Готовим талоны на контроль.

      Пассажиры начинают суетиться, пробивать талоны. Я сую свой в щель компостера. Контролер кидается ко мне, я успеваю нажать на рычаг.

      – Что, самый умный?

      Я протягиваю ему талон.

      – Не пойман – не вор.

      – Я тебе сейчас покажу «не пойман – не вор». Сидит под компостером, думает – я не вижу.

      – Но вот же талон, пробитый.

      – А мне все равно, пробитый или нет. Ты когда его пробил? Безбилетным считается пассажир, который до следующей остановки не пробил талон – так в правилах сказано. – Он кивает на табличку под стеклом, на кабине водителя. – Так что плати штраф – двести рублей.

      – У меня нет, я студент.

      – А мне какое дело, кто ты? Сейчас отвезу на конечную и сдам в милицию.

      – Сдавайте. Вот у меня талон.

      – Смотри, где твой талон. – Он рвет талон и кидает на пол. – Ну-ка на выход.

      Трамвай отъезжает. Контролер прячет удостоверение в карман. Он старше меня года на два. Над верхней губой – редкие черные волоски.

      – Ну что, поговорим?

      – О чем?

      – Сейчас увидишь.

      Удар кулаком в живот.