Четыре всадника. Роман-мистификация. Алексей Егоров

от самой ее тонкой прослойки, видимой только богу. И одновременно отделилось от тебя. И две этих субстанции соединились и перемешались. И стали одной крови. И становиться совершенно ясно, каким теперь ключом заперта та, великая тайна творения. Надежно спрятанная от нас создателем. Но лежащая, так видимо на поверхности двух плоскостей. Теперь, ставших одним целым.

      Зверь беситься, ангелы ликуют. И ты ликуешь. Потому что можешь теперь отворить эту дверь. Отворить и увидеть твое лицо. Надышаться твоим воздухом. Натрогаться твоих рук, напутаться в твоих волосах. Услышать твое молчание и уснуть. Снять накипь с сердца, переполненного чувственной пыльцой.

      Но этого катастрофически мало. Понять, не просто как взять. А скорее как удержать то, что никогда тебе не принадлежало. И принадлежать не будет никогда.

      Пусть тебе повезет.

      И еще он добавил: Что бы окунуться в жизнь, иногда нужно познать и смерть. И я понял его.

      Сейчас я ухожу. Когда ты будешь читать эти строки, меня уже не будет в вашем мире. Но ты, будешь в моем. И я, только и буду делать, что днями и ночами ждать твоего появления. На последок я хочу обнять тебя. Вот так запросто, словами. Я очень люблю тебя. Я буду всегда рядом. Всегда.

      С любовью…

      – И что же дальше? – Спросил я.

      – Держать в ладони ее запястье и нюхать ее волосы, – вот зачем я отправляюсь обратно сынок, – он улыбнулся и начал спокойно состригать ножницами перья.

      Они падали на стекло и я знал что на земле в это время просто идет снег.

      Я же встретив и потеряв тебя в одно мгновение, не знал как мне быть. Убить себя или убить тебя? Причем второе я сделаю просто забыв о твоем существовании.

      ***

      Таксист, седой армянин, постоянно напевал что – то себе под нос, не обращая на меня совершенно никакого внимания. По радио звучала медленная лирическая мелодия. В этот момент в нас и врезался этот автобус.

      Конечно это удивительно, но в самую последнюю секунду жизни я успел подумать о многом:

      – Когда – нибудь мы станем другими, – думал я, – Нас положат в деревянный ящик и закроют сверху. Волосы уже не будет трепать ветер, соль не выступит на ладонях. Глаза не откроются. И музыка, …останется только музыка. Она будет звучать из неоткуда. Нам ее нечем слушать. И музыка эта невесома, как и мы, не существующие более.

      Жить мы еще будем не долго. Ровно столько, сколько нас будут помнить те, кто еще остался. А это, наши дети, дети наших детей, какие – то друзья и родственники… и все. Не проще ли быть совсем одному. Не хоронить, не сожалеть, и после ухода сразу кануть в небытие. Мол был такой и нет его. А был ли?

      Куда уходят те, о ком некому вспомнить? В песнях не осталось упоминаний о нас. В прозе и в поэзии прошлых лет нет записей. Кто мы, целое поколение родившиеся в прошлом веке? Чем живем, или существуем? Чем занимаемся вечерами? Кому смотрим в глаза?

      Мы любим алкоголь, андеграунд, сюрреализм, теннис