Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2016. Коллектив авторов

краю ветров, июнем холодеющих,

      Где моря вздох у горя на краю,

      В саду дроздов, от яблок молодеющих,

      Мы погубили молодость свою.

      Как было жить с такой душой играющей

      Сквозь эту жуть – не море, не листва,

      А просто шут, от горя умирающий

      С кругу родных, не помнящих родства.

      Но в страны тех, у нас жестоко отнятых —

      Что ж память их? – но вспомнить пробил час! —

      Плывет на парусах, высоко поднятых,

      Небесный свод, печально ждущий нас.

1985

      К Музе

      Вернись ко мне – я стану жить тобою

      Одною, на других не глядя дам.

      Уж ни запою и ни мордобою

      Отныне предпочтенья не отдам.

      Вокруг безумцы, будто я в больнице,

      Не то убийцы, будто я в тюрьме.

      Тебя одну, прелестная юница,

      Одну тебя имею на уме.

      (Плутовка не дается, не берется,

      Она смеется, слушая вранье.

      Она не Гретхен – так она упрется,

      Что даже дьявол плюнет на нее.)

      Другие льнут – да ведь они рябые!

      Мне ненавистен их наряд простой.

      А у тебя надкрылья голубые,

      Победоносный усик золотой!

1985

      «Гаральд, тебе целые земли малы…»

      Гаральд, тебе целые земли малы,

      Из птиц тебе нравятся только орлы,

      И армия ждет тебя в Нарве,

      И все ж ты играешь на арфе!

      Как подвиги вечны, так вечны слова.

      Как в рост косаря вырастает трава,

      Так мерится витязь со скальдом,

      Гаральд соревнуясь с Гаральдом.

      И стоит лишь ночью мне пламя зажечь,

      Кровавые блески ложатся на меч

      И чудится, юное снова,

      Гаральда военное слово.

      Пускай музыканты взойдут на крыльцо,

      Я их никого не узнаю в лицо,

      Велю я им: – Песню сыграйте

      О доблестном, славном Гаральде! —

      И станут настраивать скрипку и альт,

      И станут расстраивать сердце, Гаральд!

      Оно для них что-нибудь значит

      Лишь только когда оно плачет.

1986

      «Август, твое ночное имя черней воды…»

      Август, твое ночное

      Имя черней воды.

      Было ли что иное,

      Кроме одной беды?

      Памяти птиц пропавших

      Траурный свет террас.

      В нас, до утра не спавших,

      Августа серый глаз.

      И повторенье круга

      Видишь в конце прямой.

      И никакого друга,

      Кроме себя самой.

      Август! В твою дубраву,

      В праведный холод фраз.

      Ни по какому праву.

      Просто в последний раз.

1988

      Два стихотворения о Франции

      1

      Бессмертному слову – такая власть!

      Пусть скажут: – Эх, вы! – А вы бы?

      Тут книги, что некуда было класть,

      Свершили свой честный выбор.

      Нас жизнь еще хочет. Еще пока.

      Но вот ей пора смеркаться.

      От Дуче, от страшного земляка

      Наскучило