Звучащий свет. Владимир Алейников

неряшливой мороси, рея

      Как во сне – и мгновенно старея,

      Примирённо качнув головой.

      Так и хочется встать

      На котурнах простора,

      Отодвинуть нависшую штору,

      Второпях пролистать

      Чью-то книгу – не всё ли равно,

      Чью конкретно? – звучанье валторны,

      Как всегда, непритворно,

      Проникает в окно,

      Разойдясь по низам,

      Заполняет округу

      Наподобье недуга —

      И смотреть непривычно глазам

      На небрежную мглу,

      На прибрежную эту пустыню,

      Где и ты поселился отныне,

      Где игла на полу

      Завалялась, блеснув остриём

      И ушко подставляя

      Для невидимой нити – такая

      Прошивает, скользя, окоём,

      С узелками примет

      Оставляя лоскут недошитым,

      Чтоб от взглядов не скрытым

      Был пробел – а за ним и просвет.

18 октября 1994

      «Призрак прошлого к дому бредёт…»

      Призрак прошлого к дому бредёт,

      Никуда не торопится,

      Подойдёт – никого не найдёт,

      Но такое накопится

      В тайниках незаметных души,

      Что куда ему, дошлому,

      Торопиться! – и ты не спеши,

      Доверяющий прошлому.

      Отзвук прошлого в стёклах застрял

      За оконною рамою —

      Словно кто-нибудь за руки взял

      Что-то близкое самое,

      Словно где-нибудь вспыхнуло вдруг

      Что-то самое дальнее,

      Но открыться ему недосуг, —

      Вот и смотришь печальнее.

      Лишь озябнешь да смотришь вокруг —

      Что за место пустынное?

      Что за свет, уходящий на юг,

      Приходящий с повинною,

      Согревающий вроде бы здесь

      Что-то слишком знакомое,

      Был утрачен – да всё же не весь,

      Точно счастье искомое?

      Значит, радость вернётся к тебе,

      Впечатления чествуя,

      С тем, что выпало, брат, по судьбе,

      Неизменно соседствуя,

      С тем, что выпадет некогда, с тем,

      Что когда-нибудь сбудется, —

      И не то чтобы, скажем, Эдем,

      Но подобное чудится.

2 октября 1996

      «От заботы великой твоей…»

      От заботы великой твоей

      О таких вот усталых

      Сочинителях книг запоздалых

      О слетевших с ветвей,

      Индевеющих листьях, о тех

      Улетающих к югу пернатых,

      Что в лесных обитали пенатах

      И напелись за всех,

      О таком, что потом

      Непременно напомнит о прошлом,

      От которого жарко подошвам

      На ковре золотом,

      Пересыпанном зернью росы,

      Зачернённом дождями,

      Там, где ржавыми вбиты гвоздями

      Дорогие блаженства часы,

      От заботы о том,

      Что томит меня ночью туманной,

      Что аукнется тьмой безымянной,

      Перевяжет жгутом

      Что-то нужное сердцу – а там

      Переменит пластинку,

      Что