Журнал «Юность» №03/2025. Литературно-художественный журнал

Клетчатая кофта надулась от порыва ветра, свободной рукой Соня пыталась прижать ее к животу.

      Исчезла за хлопнувшей дверью. Мотор откашлялся, фары загорелись красным. Спустя пару секунд во дворе снова стало тихо. Саша поднял голову, пытаясь найти среди темных окон свое.

      Не нашел. Значит, оно его не ждет и можно померзнуть еще немного. Достал наушники, ткнул на последнюю добавленную песню и закрыл глаза:

      «Когда все это кончится? Я постоянно лгу».

      Соня сидела прямо за водителем, плакать уже не хотелось. За эстакадами светало, в наушниках та же самая песня, что включил Саша. Она ему и посоветовала.

      «В моей большой песочнице нет места никому».

      Надо было поцеловать его на прощание.

      «Нет места никому».

      Нет места никому.

      – Распиваем?

      Синий и красный маячки беззвучно закрались во двор за «Дельтой», как делали уже много раз. Если ночь совсем безрыбна, нерадивых алкоголиков всегда можно схватить здесь, почти что дома, тепленьких и сонных.

      – Распиваем.

      – Зато честно. – Инспектор присел на лавочку рядом с Саней. – По какому поводу распиваем?

      – Отмечаем скорую смерть. – Соня слабо улыбнулась.

      – Да ладно вам, – вмешался второй полицейский, вышедший с водительского места и только перешагнувший через заборчик на площадку. – Протокольчик, обезьянник. Как комарик.

      Только тогда Саня заметил, что полицейские абсолютно одинаковые. Разве что у одного родинка под правой ноздрей, а у второго – под левой.

      – Нет, просто у Сани рак и жить ему осталось где-то неделю.

      – Как это печально, – в унисон отозвались блюстители.

      Саня поник. Он пытался выпросить у голоса в голове, что ему теперь делать: сейчас ведь заберут в участок, разлучат с Соней, а уже светает. Там, в участке, он и ляжет. Никому не принесший счастья.

      Голос предательски молчал.

      – Что хоть пьете? Боже, немецкое вино…

      – А вы прямо гурман, – хихикнула Соня.

      – Ну, не гурман, но в вине уж явно побольше вашего понимаю. Все свое детство мы с братом…

      – А вы братья? – Саня протер глаза.

      – Сестры, – вмешался другой полицейский.

      – Все свое детство мы с братом провели в небольшом местечке под названием Самара́ во Франции, где наша матушка воспитала нас в духе христианской культуры, назвав Петром и Павлом и привив любовь к прогулкам в виноградниках.

      – Какое название местечка чудесное, волжское.

      – Нет-нет, уверяю вас… Как вас, к слову?

      – Я Саня. Это Соня.

      – Так вот, уверяю вас, гражданин Саня, что речь идет именно что про Францию. В гористом уголке Прованса расположились три городишки: Апт, Гуль и Руссийон. Где-то между ними безмятежно пряталась и наша вилла. Блаженны детские годы. Но полно. Теперь наш долг блюсти законы.

      – И вы, – вновь вступил Павел, – эти законы нещадно нарушили. Распитие алкоголя в рассветное время, да еще и в одиночестве.

      – Ну,