8. Андрей Моисеенко

нож в карман.

      – Вот, держи, – парень протянул леску. – С тебя сто рублей.

      Я кивнул, но вместо денег достал нож.

      – Отдай всё, что в кассе, – голос звучал чужим, низким и хриплым.

      Парень замер, глаза расширились.

      – Иван, ты что, спятил? – засмеялся он нервно. – Шутки плохие!

      «Он думает, я шучу. Сейчас всё изменится». Я шагнул вперёд, прижал лезвие к его животу.

      – Открывай кассу. Быстро.

      Он дёрнулся, пытаясь вырваться. Мы свалились на пол, нож выскользнул из рук. В пылу борьбы я схватил его и…

      ***

      Тёплая кровь брызнула на руку. Парень схватился за бок, лицо исказилось от боли.

      – Ты… сука… – прошептал он, падая на пол.

      Я вскочил, бросил нож и выбежал на улицу. Сердце стучало, как молот. «Что я наделал? Но это же не я! Это Иван! Я просто… просто хотел денег, чтобы купить вина, еды… Чтобы хоть раз прожить день без правил!»

      В кармане захрустели купюры – я успел схватить их из кассы. «Сколько? Пять тысяч рублей? Стоило ли оно того?»

      ***

      Не пошёл домой. «Там меня найдут. Или Иван проснётся, и я исчезну, но зачем рисковать?» Вместо этого направился к гостинице на окраине. Вывеска «Тихий омут» мигала неоновым светом, будто подмигивая.

      – Номер на ночь, – сказал я администратору, женщине с лицом, как у совы.

      – Три тысячи рублей, – она протянула ключ. – Восьмой номер. На втором этаже.

      Комната оказалась маленькой, с кроватью, которая скрипела при каждом движении, и телевизором, который не включался. «Идеально. Здесь меня не найдут».

      Купил в баре на первом этаже бутылку дешёвого вина. «Чем быстрее усну, тем лучше». Выпил залпом, лёг на кровать и уставился в потолок.

      ***

      Мысли путались. «Почему я это сделал? Потому что мог? Потому что тело чужое? Или потому что сам уже не знаю, кто я?»

      В голове всплыли лица: Сергей, Аня, Лера. «Они – это я. Я – это они. Но кто я сейчас?»

      Перед сном заметил на двери номера цифру 8. «Бесконечность. Или просто совпадение?»

      Глава 7: Воскресенье, или «Пересечение».

      Переулок тонул в сизой дымке, словно сам город  выдохнул холодный пар из легких. Он шагал, прижимая к груди складной нож – лезвие впивалось в ладонь, напоминая о цели. Тело сегодня было чужим: узкие плечи, нервные пальцы, запах дешёвого одеколона, въевшийся в кожу. «Неважно, чьё. Сегодня оно послужит».

      Женщина в длинном чёрном пальто шла впереди, её каблуки отстукивали ритм на мокром асфальте. Сумка болталась на сгибе локтя, глухо позванивая. «Деньги? Телефон? Неважно. Главное – власть. Чувство, что я могу всё».

      Он ускорился, шаги слились с её шагами. Рука вперёд – резкий рывок. Она вскрикнула, развернулась, спина упёрлась в стену.

      – Молчи, – прошипел он, поднося нож к её горлу. – Отдай всё.

      Но она не закричала. Вместо этого её глаза сузились, будто разглядывали не угрозу, а любопытное насекомое.

      – Ты не сделаешь этого, – сказала она спокойно, словно констатировала погоду.

      – С