Танец между временами. Михаил Владимирович Суворов

Занавес упал под рёв, цветы сыпались на сцену, как звёзды.

      Агата принесла воду за кулисы, её взгляд сиял гордостью, Раджив шёл следом, его белая рубашка пахла сандалом:

      – Ты не просто танцовщица, Маргарета. Ты – история.

      Слёзы жгли глаза, она шепнула Агате:

      – Ты дала мне крылья.

      Но Раджив наклонился к Агате, шепнул что-то, её смех стал его, и ревность сжала сердце Маргареты: «Я люблю её». Страх Парижа – голос отца, «Ты ничто», – душил слова.

      Ноябрь 2006 года пах пылью, специями и дымом костров вдоль улиц Дели. Слава тянула её дальше – рестораны, клубы, частные вечера шептали: «Танцуй для нас». Она бросила хостел, сняла комнату над рынком – тесную, с окном на шумный переулок, где рикши гудели с утра до ночи, но это был её угол. Чемодан лёг в угол, платки и сари заполнили шкаф, она смотрела на них и шепнула: «Это мой путь». В «Джасмин Хаус» старик в тюрбане, с белой бородой до груди, бросил ей розу: