Когда коалы сошли с ума. Книга-коан. Леонид Евдокимов

не получится. Потом опять же смотришь на выпитую жену и забытую бутылку… В обратном порядке не получится.

      Древние вавилоняне были и того хлеще. Они треугольничков в скалах навысекали – никто понять не может. Майя квадратики рисовали, а эти – треугольники, а итог один – ни фига не ясно.

      Короче, все идиоты!

      Про царей и императоров уж и не говорю. Все, как есть. Один поперся в Индию, другой ходил в Испанию. Один до Индии не добрел. Крякнул по дороге. Второй не крякал, вернулся, конечно, из Испании. Цезарем стал. Но не поумнел, пока ходил. И пока стал. А Наполеон! – ой, слезы наворачиваются! А Монтессума?! Такую цивилизацию коту под хвост пустить! Иван Грозный из того же ряда. И Петр Первый, и Мао Цзе Дун, и Ричард Львиное Сердце… Паноптикум какой-то!

      Самым умным дураком был Ницше. Он вовремя сошел с ума. От любви.

      Странный мир, однако, вырисовывается…

      Опять

      Ну вот, опять Новый год. Опять на «голубом глазу» – «С легким паром, Старики-Разбойники», «Королева бензоколонки с Собакой на Сене», и прочее, от чего ностальгия поднимается, а настроение и прочее падает. Ну как термометр за окном. Опять этот, кто правит нашей галерой, будет говорить, как хорошо мы живем. Будто мы этого сами не знаем. Очень даже знаем. Правда, не все. Дать бы чем-нибудь тяжелым по этому «голубому глазу» – будет фиолетовый. А что? – звучит неплохо. Телевизор с фингалом… Тоже сойдет.

      Новый год. Опять. Как заевшая пластинка. Все ходят и мучительно улыбаются друг другу. Странные. Дарят друг другу ценные подарки по принципу: на тебе, Боже, что мне подарили в прошлом году. Смешно. На будущий год подарят в обрат. Тоже будет смешно.

      Соседи-сквалыги приперлись. «Новый год!» «Новый год!» Чего орут?? Выглядываю в окно – нет нового года. Старого тоже нет. Никакого нет.

      Есть – дом напротив, утонувший в земле и скособочившийся от старости. По шиферной, в заплатах крыше идет кот. Черный. Старый. Прошлой зимой он тоже так ходил.

      Есть – прячущиеся в сугробах убогие заборы.

      Есть – какое-то застывшее небо. Какие-то застывшие фонари. Какие-то застывшие деревья. Какие-то застывшие люди. Вчера были такие же. И небо, и фонари, и деревья, и люди. Подозреваю, что будут и завтра.

      А из телека с фингалом несется: «Поздравляем! Поздравляем!» Мучительно думаю, зачем приперлись соседи-сквалыги – понятно: выпить хотят, а с чем меня поздравляет «теле-очко» – непонятно. «Желаем вам того, желаем вам сего!» Ага! Как же! Если бы действительно желали – прислали бы бутылку коньяка. Хорошего. Армянского. Ну или тысячу рублей почтовым переводом. Можно, и банковским. Дешевле будет. А так – куда мне их пожелания повесить?

      Взять и кинуть в кота на крыше рыбиной, что ли? Будет ему праздник. Правда, кот маленький, а соседские окна большие, а рыбина мороженная…

      Ладно. Пойду мучительно улыбнусь соседям. И налью. Пусть думают, что Новый год пришел. Хотя я еще недавно