Стамбул. Квартальные истории. Диль Мурат

вышел из небольшой конторки старосты. Он не спешил – шаг был ровным, взгляд спокойным. Он уже видел этого человека раньше. Когда Мурат подписывал договор купли-продажи у Вели, Мехмет был там. Он не вмешивался. Просто наблюдал.

      Теперь он наблюдал снова.

      Мурат тоже заметил его.

      – Ну что, брат Мехмет? Рад видеть меня?

      – Добро пожаловать, Мурат-бей. Я всегда рад тем, кто приезжает в махалле с добрыми намерениями.

      – С добром пришёл, – ответил он на приветствие, как это было принято испокон веков. Мурат чуть хмыкнул, оглядывая любопытную толпу.

      – Не передумал значит?

      – Я никогда не передумываю! – это был ответ уверенного в себе человека. – Хорошее место. Старый квартал, история, традиции… Атмосфера.

      – Квартал непростой, – спокойно ответил староста. – Традиции – вещь хрупкая. Их легко сломать, если не знать, как с ними обращаться.

      Мурат задержал на нём взгляд, словно взвешивая смысл его слов.

      – Думаешь, я что-то сломаю?

      – Думаю, что время покажет, – Мехмет чуть наклонил голову. – У всего есть цена, сынок. И перемен, и стабильности. Вопрос лишь в том, кто её заплатит.

      Они замолчали. Между ними повисло напряжение – невидимое, но осязаемое, как воздух перед грозой.

      Мурат кивнул в сторону вывески.

      – Скоро здесь будет кафе. Без пластмассовых столов, бумажных скатертей и чайников с облупленной эмалью. Люди будут приходить сюда не только за едой, но и за настроением, за атмосферой. За ощущением жизни. Разве это плохо?

      Мехмет посмотрел на вывеску, затем снова на Мурата.

      – Только если в этом ощущении жизни останется место для Фенера, сынок. В его настоящем, а не в нарисованном под туристов прошлом.

      Мурат коротко усмехнулся, достал телефон, что-то проверил и убрал обратно в карман.

      – Ты меня ещё не знаешь, брат Мехмет. А я не люблю, когда меня судят раньше времени.

      Он открыл дверцу машины, бросил короткий взгляд на старосту.

      – Увидишь, я сделаю этот квартал лучше. До встречи!

      Мурат сел за руль, мотор мягко зарычал, и машина резко тронулась с места, спугнув нескольких котов. В воздухе еще несколько минут оставался шлейф богатства, дорогого парфюма и предстоящих сплетен.

      Мехмет.

      Мехмет остался стоять на том же месте, глядя на вывеску будущего кафе. Толпа уже разошлась – кто-то пошёл по делам, кто-то продолжил обсуждать чужака за стаканом чая. Люди расходились медленно, посматривая на него. А он не двигался.

      Мехмет провёл по лицу, словно стирая усталость, и зашагал к своей небольшой конторке, в которой проводил большую часть дня. Его неторопливый шаг выдавал размышления. Староста махалле видел многое: и как уезжали свои, не в силах справиться с растущими ценами, и как приезжали чужие, надеясь переделать этот квартал под себя. Он доделывал все полагающиеся ему по должности дела до тех пор, пока не зазвучал азан, призывающий на вечернюю молитву.

      У