Договор на любовь. Дарья Белова

душ, стараюсь отбросить все мысли, которые лезли в мою пьяную голову до этого.

      – Это просто услуга, – повторяю, – просто надо пережить, перетерпеть. И все закончится.

      Надеваю длинный халат, под ним сорочка. Открытая, шелковая, с кружевом. Я просто люблю качественное и красивое белье. Покупая, не задумывалась, что когда-нибудь придется ложиться в постель с неприятным мне мужчиной.

      Неприятным ли?

      В спальне горит ночник. Бессонов расположился на кровати и что-то читает на планшете. Снова хмурый и серьезный. И голый. По крайней мере верх часть тела без одежды.

      Каждую мышцу видно даже в полутьме, а любое, самое мимолетное движение, и они напрягаются. Грудь покрыта темной, густой порослью волос, а на плече, до татуировок крупный уродливый шрам.

      Зрелище для меня странное. Пока не понимаю, что происходит внутри. Мне противно, жутко и неприятно это все видеть, но и … оторваться не могу. В этом во всем есть нечто притягательное, поистине мужское.

      Отвлекает звонок. Телефон оставила в коридоре, и я направилась за ним. Скверное предчувствие.

      «Тарас»

      Руки дрожат, когда беру в руки телефон, тело сводит судорогой как после укуса ядовитого насекомого. Кровь отливает от конечностей и устремляется к жизненно важным органам. Сердце будто получает ударную дозу жидкого адреналина.

      – Алле? – отвечаю.

      – Я тебя найду, Вера. И ты будешь меня умолять о нежности. А я таким не буду. Ведь ты даже еще и не узнала настоящего Тараса Уварова, – шипит он медленно, как змея перед нападением.

      – Не надо… – прошу.

      Мне страшно. А если мой план провалится? Если у Бессонова ничего не получится?

      Уваров зло смеется, кровь стынет и замерзает. Превращается в красный лед.

      – Возвращайся, Вера. Я подумаю, чтобы простить тебя за твой побег.

      Часто дышу, до радужных кругов перед глазами.

      Кто-то грубо вырывает у меня трубку и нажимает отбой. Краем глаза замечаю высокую, мощную фигуру. На мгновение забыла, с кем и где я нахожусь.

      В каком-то безумии варюсь, и сейчас оно перемешивает меня ложкой.

      – Я, блядь, тебя просил! Никаких контактов с Уваровым! – орет, глядя на меня.

      Отворачиваюсь и зажмуриваюсь. Гневные волны такие мощные, как при ядерном взрыве. Цепляют голову, шею, грудь, живот, бедра, даже икры начинает болеть.

      – Просил? – спрашивает грубо, низко.

      Киваю быстро и часто.

      – Какого хера ответила на звонок, а не сказала мне? Не позвала, а?

      – Не говори со мной в таком тоне! Понял? Никогда! – выкрикиваю.

      Я не знаю, откуда взялись силы. Просто… ресурс какой-то открылся. Или инстинкт. Пора начать защищаться, а не искать легкие пути. Например, молчать и игнорировать.

      Жду удара. Уваров бы влепил с размаху.

      – Прости.

      Смягчается и голову склоняет, как проигравший.

      – Этого больше не повторится.

      Мы стоим друг напротив друга. Он в одних черных боксерах, я еще в халате. Между нами несколько сантиметров.

      Мое жуткое желание, чтобы он сейчас, в