Договор на любовь. Дарья Белова

есть миндальное молоко, а в машине – капучинатор. Можешь сделать себе свой любимый кофе, – говорит будничным тоном.

      – Спасибо, не хочу.

      Присаживаюсь за стол рядом с ним. Моя тарелка пустая. Свой завтрак я демонстративно перед ним съела, пока голодный мужчина зло осматривал меня с ног до головы.

      Бессонов молча встает и делает мне кофе, ставит передо мной и кладет несколько кокосовых печенек. Тоже моих любимых.

      – Ешь, – приказывает.

      – Я хотела сегодня к родителям доехать, – говорю и делаю глоток. Кофе вкусный.

      – Нет, – грубо отрезает.

      Хочется заплакать от бессилия. Ну почему так все получается? Чем я все это заслужила?

      – Почему? – вместо этого спрашиваю.

      Бессонов молчит. Ловко орудует ножом и вилкой и, кажется, совсем меня не замечает.

      – Влад, если ты просишь от меня полного подчинения, согласно договору, – сухо говорю, – то и ты должен хоть что-то мне объяснять. В неведении сложно находиться. Да и вдруг ты меня обманываешь? – вскидываю на него глаза.