Эгоист. Дарья Белова

вчера выиграли в Сингапуре! – радостный голос таксиста несколько раздражает.

      Головная боль накатывает волнами. Водка, стресс, снова водка и не самая мягкая езда дают свои плоды.

      На языке скапливается горечь.

      – Угу.

      – Forza Ferrari!

      – Угу…

      Наш путь какой-то вечный. Меня уже клонит в сон, а еще тошнит. Я пытаюсь сосредоточиться на дороге и молюсь всем известным богам, чтобы дом Винченцо оказался на соседней улице.

      – Сорок пять евро, милочка.

      – Сколько? – шиплю.

      – Я ехал в объезд.

      Вот тебе и Forza Ferrari!

      – У меня только тридцать.

      – А у него? – кивает на спящего Энцо.

      Если бы не Марта, я бы провела этот вечер за сериалом. Вышел новый турецкий. Там дочь служанки выдали замуж за мажора. Обожаю такие истории.

      Вместо этого я чувствую себя скверно, обыскивая карманы брата моего парня. Если, конечно, после всего случившегося у меня еще будет парень.

      – За сорок пять евро вы же поможете донести его?

      – Накинь еще пять хотя бы.

      Спустя десять минут я стою перед дверью Винченцо, когда тот облокотился о стену, а я пытаюсь поддержать его, чтобы он не свалился.

      Мне тяжело. Все вокруг бесит, Энцо в первую очередь. И на слезы пробивает.

      Заношу пьяное тело и сбрасываю его на диван. Сама сажусь в кресло и укладываю голову в раскрытые ладони.

      На телефоне два пропущенных от Марино. Пытаюсь набрать, но теперь он недоступен. На экране остается гореть наше первая и единственная совместная фотография.

      Майк улыбается, а я в тот момент поняла, что влипла. Влипла в гонщика. Влюбилась.

      – Утром Майк обещал заглянуть. Я ему сингапурских девочек заказал…

      Он все-таки не спит?

      – А Майк хороший брат. Он привезет…

      – Привезет-привезет.

      Незаметно выключаюсь. В тот момент я еще не знала, каким придурком оказался Майк Марино.

      Глава 15. Таня

      Полгода назад

      – Ну ты вчера и напилась, жемчужинка…

      Я слышу мужской голос. Довольно низкий, с характерной хрипотцой, но он принадлежит моему ровеснику, а не знойному итальянцу средних лет.

      – Напился вчера ты, Энцо, а я всего лишь прилегла на секунду в твое неудобное кресло…

      – Ага, ага…

      Открываю глаза, понимая, что уже утро. И да, я по-прежнему сижу в неудобной позе. Голова разрывается, словно я наступила на осколочную мину. Даже мое дыхание причиняет адскую боль.

      Винченцо только вышел из душа и выглядит вполне себе свежим и отдохнувшим. Он и пахнет вкусно!

      Проклятые итальянцы, как они это делают?

      – Кофе? – спрашивает, пока укладывает свои волнистые темные волосы, – у меня отличная кофемашина. Делает такой эспрессо, обкончаться можно.

      – Как такое возможно, ты вчера был пьянее, но голова болит у меня, и чувствую я себя дерьмовее? Еще и тащила тебя на своих плечах. Побоялась оставлять одного в том ужасном клубе. Тебя могли…