Эгоист. Дарья Белова

брови, пытаясь разобрать, верно ли я все услышала? Этот Энцо меня к себе зовет? Эспрессо, что ль, выпить?

      – Ты красивая, – не унимается.

      И как бы ему объяснить, что водка, она такая. Все видится красивее и лучше.

      – Винченцо, тебе пора заканчивать пить водку. Ты не подготовлен, – щелкаю по носу.

      У меня либо иммунитет к такого рода напиткам, либо хороший метаболизм. Даже как-то неудобно. Ощущение, будто Энцо пьянее меня.

      – Тогда давай по последней? – он улыбается. Я вновь вижу в нем Майка и понимаю, что соскучилась по своему пилоту. Когда он прилетит: завтра? Послезавтра? Я совсем не слежу за его гонками и почему-то чувствую укол совести.

      Если я девушка Майка Марино, мне, наверное, полагается этим интересоваться? Как минимум, чтобы могла поддержать беседу, порадоваться его победе, которая досталась каким-нибудь хитрым или мегасложным путем.

      А я знаю только то, что на его гоночном комбинезоне вороной конь на желтом фоне.

      – Не оставляй меня один на один с этой прозрачной дрянью, – довольно грубо ругается, но я решаю в своей голове ограничиться относительно безобидным словом «дрянь».

      – За подобные предложения Майк тебя… Убьет? – смеюсь.

      Совсем не уверена в этом.

      Энцо его брат, пусть и двоюродный, а я… Банальная жемчужинка, каких у него было сотни. Известный гонщик ведь.

      – Убьет… Плохо ты знаешь Майка.

      Сглатываю непонятно откуда взявшийся ком в горле из обиды и тревоги.

      Винченцо сдает позиции. Ему и последняя стопка водки не нужна. Точнее, он физически не сможет ее держать. А я тянусь к минеральной воде на столе и выпиваю половину.

      – Он, скорее, убьет за меня. Все детство защищал, – пьяное бормотание слышу отчетливо, словно музыку в клубе поставили на долгую паузу.

      – Что ж, тогда тебе точно нужно заканчивать с водкой, – проговариваю себе под нос.

      А что я ожидала? Они итальянцы! У них семья – это самое святое на земле. Поэтому буду считать предложение Энцо просто недопониманием. Я не обязана знать все диалекты итальянского, особенно если он еще со стопроцентным пьяным акцентом.

      – Но ты… Ты ему нравишься.

      У парня получается взять стопку в руки, но опрокинуть ее в себя нет. Он отставляет ее обратно и плюхается на спинку дивана. Винченцо закрывает глаза. Засыпает.

      Вот ведь черт!

      – Эй! Товарищ! Не спи! – тереблю за плечо.

      Кручу головой. Обнаруживаю, что за столиком остались мы вдвоем. На часах почти четыре утра. Скоро рассвет. Стресс словно выгнал весь алкоголь из моей крови.

      И что мне делать? Марты тоже нигде не видать. Вот и верь потом этой Кармелите.

      – Да просыпайся ты!

      Вторая попытка растормошить эту итальянскую пьянь заканчивается ничем. Вокруг вообще все вдрызг пьяные. От пафоса и местного гламура осталось одно название.

      – Поехали ко мне, перла? Я покажу тебе рай…

      Рай он мне покажет, как же…

      Глупо набирать Майка и жаловаться на его братца. А больше идей нет. Правда, еще немного, и он уснет пьяным сном, проснется только