Без сестры. Психопатороман. Станислав Шуляк

отвернул берет.

      – Ну, вот, он неизвестного происхождения, а ты по нему дубинкой! – укорил полицай своего товарища.

      – А может, туда вишнёвая косточка попала, и теперь дерево растёт? – предположил второй.

      – Так то ж у оленя было, – сказал первый.

      – Да, он явно не олень, – согласился другой.

      – Будь он олень, так и вопроса бы не возникло!

      – Ты ведь не олень? – спросил у меня другой.

      – Нет, – сказал я.

      – Да ну, какой он – олень?! – бросил первый.

      – А у меня ещё одной почки нет! – похвалился я.

      – Которой?

      – Правой!

      – Покажи! – велели полицаи.

      Я расстегнул пальто, выпростал одежду, показал свой тёмный, свежий рубец. Полицаи внимательно осмотрели его. Один даже хотел вложить персты. Но всё-таки не вложил.

      – Кто ж тебя так? – спросил первый.

      – Я не знаю, – сказал я. – Когда пришёл в себя, это уже было.

      – Ну, твоё счастье, – добавил второй. – А то мы уж собирались тебя хорошенько отделать.

      – По наросту не бейте! – попросил я.

      – Болит? – сочувственно спросил первый.

      – Нет, но, поскольку он неизвестного происхождения, то лучше не надо.

      Тут я даже сам подивился своей рассудительности.

      – Да, по неизвестному происхождению лучше не бить, – согласился другой.

      Разговор наш, кажется, стал складываться в мою пользу.

      – Ну, так что, я буду сестру ждать? – спросил я.

      – Вали-вали, на улице ждать станешь! – сказал первый.

      – На улице холодно, и я пропустить могу.

      – Шагай, говорят, покуда по неизвестному происхождению снова не схлопотал!

      Полицаи вытолкали меня из парадного. И пошли себе восвояси. Как будто тут же забыли о моём существовании. Впрочем, что о нём помнить? Я и сам о нём не вспоминаю.

      Я потоптался. На другой стороне дороги стоял Олег Олегович, смотрел на меня взглядом, полным благоприобретённого оппортунизма и застарелого, простонародного мракобесия. Потом он перешёл, остановился неподалеку.

      – Прости меня, – сказал он. – Я просто позавидовал тебе, потому и сказал, что сестры нет.

      – Сестра есть, – сказал я.

      – Конечно, есть!

      – И она особенная! – сказал я.

      – Да. И красивая тоже! – сказал он.

      – И красивая тоже! – согласился я.

      – Таких сестёр больше ни у кого нет – только у тебя, – сказал он.

      – Да, – сказал я. И поглядел на него.

      Чёрт его знает, как я на него поглядел. Каким-то, не иначе, Хаубенштоком-Рамати2. А как ещё мне было на него глядеть?!

      – Я знаю, недалеко есть два новых трупа, – сказал Олег Олегович. – Мы можем обшарить у них карманы, и всё, что мы найдём, будет твоё.

      – Если это только очень близко, – сказал я. Деньги мне теперь нужны были. Я хотел, что бы у меня были деньги, когда я найду сестру.

      – Буквально, два шага! – заверил тот.

      – Я

2

Роман Хаубеншток-Рамати – композитор-авангардист (1919 – 1994)