Год Волка. Герман Вольфлинг

старухой.

      От этих раздумий Костя очнулся лишь на «Плотинке». Ветер ласково ерошил волосы. От воды тянуло влагой и прохладой.

      Толстый притормозил, постоял, оперевшись о чугунные перила, посмотрел вниз, где бурлил искусственный водопад. Брызги не долетали. Вода внизу шумела и пенилась. За спиной, по рельсам, громыхали трамваи, сновали машины. Город оживал.

      Вдали высился хищный корпус цирка, напоминавший огромного железного паука. Маячила недостроенная и заброшенная телебашня, с которой, каждый год прыгали и разбивались любители экстрима.

      Преследовало странное ощущение, что цирковой купол – центр притяжения всего аномального, что это – сердце безумного Екатеринбурга, а Исеть – это венозная кровь, стремящаяся обогатиться кислородом.

      «Плотинка» всегда нравилась Костику: здесь вечно двигались толпы праздно шатающегося народа. Но сейчас почти никого не было. На лавочке целовалась парочка студентов, а на другом берегу – тинэйджеры пили пиво. Слишком рано, потому и пустынно.

      Костя смотрел на город и не мог понять, почему ему так важно снова попасть в нехороший дом. Отчего же, прямо сейчас, не сесть на трамвайчик и не уехать домой?

      Парень тряхнул головой, сбрасывая с себя магическую паутину, и решительно развернувшись, направился было к остановке. А с воровством пора завязывать, чтобы совсем умом не тронуться! Это как с курением, надо бросать сразу. А то каждая сигарета вечно будет «последней»!

      Однако, уже на площади, Толстый внезапно осознал, что не может никуда вернуться, пока не навестит магическую развалюху.

      Костя в задумчивости покачался на носках, развернулся и снова зашагал к проклятому дому. Теперь ему казалось, что он ведет себя, как трус, выискивающий любые лазейки, лишь бы не ходить в опасное место. А сама судьба ведет его за ручку, да удача шепчет на ухо: давай, «шоркнем по душе» – и на покой!

      Редкие прохожие шарахались друг от друга. В проезжающих трамваях спали пассажиры, клевали носами кондукторши.

      Свернув туда, куда десятилетиями тычет своим каменным пальцем идол Ленина, Костя опешил. Возле магазина стоял одинокий десятилетний мальчик и играл на флейте. Но зацепило другое: музыкант был негритенком. «Плохо. – решил Костя. – Дурная примета».

      Однако ноги сами выводили к проклятому дому.

      Потоптавшись подле проулка, Костя нырнул в арку ворот, скользнул мимо заброшенного детского сада, подле «сталинки», остановился. Старый дом невозмутимо стоял на месте.

      Конечно, удивительно, как получилось, что в самом центре города, по соседству с фешенебельными зданиями гостиниц и частных элитных особнячков, рядом с массивными корпусами высоток приютилась эта развалюха.

      Впрочем, ведь и все бывшие помещичьи усадьбы города тоже пребывали в запустении. Там обитали бродячие собаки и бичи. Но ни сносу, ни ремонту покинутые особняки не подлежали. А этот дом был хоть старый, но жилой.

      Два подъезда находились в аварийном