На злобу дня по воле – потому. Анна Атталь-Бушуева

идеальности в новом – упрёке,

      Где словом своим угодила – минута.

      Над резкостью чёрного образа утра,

      Над сложенной в горсть укоризной – медали

      Ты ищешь рассеянный воздух, откуда

      Сам вновь отвыкаешь быть пафосом – чуда.

      А смерть не стоит вдалеке, притворяясь,

      А новая старость не стала – придворной

      Гордыней, умеющей думать нам модно

      И только внутри укрощает свой – свет.

      Свой чёрный оскал от кровавого чуда,

      От загнанной робости думать – премудро,

      Что ждать обывательский возраст ума,

      Пока он один в безызвестности – тьма.

      Пока не отчается выть на природу -

      Твой юмор в тоске, как гордящийся плут,

      Ты ждёшь от минуты тот возраст за утро,

      Чтоб чёрному ворону вжиться под хруст

      Одной идиомы – быть только солидным

      И верным по критике слова минутой,

      Что образ тоски к философскому чувству -

      Твой рупор обычности в памяти – здесь.

      Стоишь и под власть окунаются мысли,

      Идёшь по одной откровению впадине,

      Что чёрные розы за смыслом – уюта,

      Где жили одни подоплёки – развалины.

      Они угождали внутри от минуты,

      Они, как картинное масло в неличном -

      Связали твой след откровением – в памяти

      И стали ей снова внутри – угождать.

      Идти, чтобы чёрные вехи под хрустом

      Не меркли от стройного слога в молчании,

      Не ждали твой век в утопичности – мести,

      А только молчали за робким – признанием.

      Пересчёты птиц

      Отладил под смертью другие дела

      Твой шахматный полдень – в ответ,

      Украсил почёт для поруки ума -

      Твой день обозначенный в счёт.

      Когда передумав под птицами лжи

      Ты нежностью страха сжимаешь ножи

      И тянет внутри неготовый – прибой

      Твой медный оскал для любви – дорогой

      Другую дорогу под смертью руин,

      Пропавшее прошлое, чтобы взошло

      То миром одно в пересчётах – за ним,

      Упавшее слово под нежностью лиц.

      Искусственной рамкой нетленно бегут

      За сердцем внутри – отвыкая, как маски

      Твои необычные возраста сказки

      И птицами в небе, как ярость снуют.

      Ты им пересчёт от игры узаконил,

      Ты ветром от слов был сегодня – не понят,

      Но в чёрствой земле от преграды разлуки

      Ты тянешь ко мне драгоценные руки.

      Из слова в скелетной формальности – мнишь

      Свой звук перелётной тоски, где паришь

      Отсыльному сердцу быть только – свободой,

      Чтоб птицами нам окрылять времена.

      Их также искать в пересчётах о землю,

      Им новое ждать, что в учёте сегодня

      За смыслом неважным, но прошлому снова

      Землёй откровенному в сказках свободы.

      Ты горсть от тоски собираешь в примету

      От птиц перелётного воздуха,