На злобу дня по воле – потому. Анна Атталь-Бушуева

не думал – пала в тишину

      Твоя привычка думать – за двоих,

      Пока её держал – катился в ту

      Претензию – для счастья от благих,

      Изжитых лет, что чудятся уму,

      Что словно золотое – ожерелье

      Не спят внутри картинного – ума,

      А только расправляют небом – день.

      Пророчеству – не слышен этот звук,

      Не виден дух погибшего – доселе

      Искусства – ждать причину для двоих

      Или идти – по тропам для ума.

      Что жалко быть ему – таким, едва

      Твой чёрный мир – растает по потуг,

      И где – то ходит слово – для тебя,

      В пророчестве ли – странное от чуда.

      Оно внутри не падает – к любви,

      Оно учтиво ворошит – твой мир,

      Но сам ты убеждаешь стиль – хранить,

      Что душу от – прямого благородства.

      Застыл и замер – мёртвый оборот,

      Что снова отстаёт своим – мирам,

      Но тянет слов – тяжёлые мотивы,

      Как будто будоражит – их приют.

      Так быстро спало общество – ума,

      Так сильно утомила – эта пища,

      Но сон в тебе – ещё сильнее зла,

      Как будто ты им – носишь приговор.

      За светом жизни, за одним позором,

      Как маленький глоток – своей любви,

      Что душу поднимает – до зари

      Ещё свободной в чувстве – понемногу.

      Та тяжесть лет – клянётся и крадёт

      Причину слов в тоске – прямого звука,

      Что хочет жить ещё и – смелость ей,

      Как бодрый день – упрямой полосе

      Сегодня будит роскошью – разлуки

      Твой крайний зов – по умыслам души,

      Твой лучший путь – по образу пророка,

      В котором спал ты, словно не дожив,

      Не подойдя – к различным снам ему,

      Не оброняя – слово в тех, кто рядом,

      Ты снова облачаешься – внутри

      В верховный путь – по умыслам, храня

      Ему – покорность завтра и причуду,

      Ему – твой юмор пришлого за стиль,

      Но что же ты отстал – к любви ума,

      Когда одна спадает – пелена

      Над ловкостью – приученной души

      Искать твои страдания – от рока,

      Как здесь, блуждая в личной – темноте

      Ты чувству сложно – отвечаешь толком?

      Над маленькой игрой

      Над маленькой игрой – никто не свят,

      Никто не учит жизни – по себе,

      Что ходит только в чувстве – и вине

      Под страхом – опадающего сна.

      Но живо там – твоё приличие в нас,

      Над маленькой картиной – в уголке,

      Что холит чувство, будто обаяв

      Свою причинность – думать в глубине.

      Под словом человека – ты просил

      Искать манеры сам, их не рисуя,

      Их пробуя за взятый – приговор,

      Но так же к счастью – подлинного я.

      Над маленькой главой – его рисую,

      И что – то помнит ужасом – скорбя

      Твои черты, где им вести – нельзя

      Свои года – под мужеством от судий.

      Прикинув