На злобу дня по воле – потому. Анна Атталь-Бушуева

      Человек спросонья

      Амбассадор залитый светом ниц,

      Ты одинок, а значит в том – тревожен,

      Ты вылит от наития под мир,

      Ты выждал это утро в теле сна.

      Когда твоя мечта – до неприличия

      Лежит внутри постели, что пари

      И только воют звёзды до зари,

      О том, в котором не было темно.

      Спросонья вылил чашу мёда – сам,

      Внутри него ты безудержно тощий

      Источник воли в смелости, едва

      Ты сам внутри спросонья – обелил

      Свой день, как тощий мира – идеал,

      Им только спозаранку вылит глиной

      И кается спонтанный номер ноль,

      Что твой мирок не вышел – по уму.

      Для вида – человек от ноши ровной,

      Для света – только памяти парик,

      Ты сам уже назначил нам – упрошенный

      Ведомый чувствам времени – мотив.

      Когда твой сон редеет спозаранку,

      Когда на звёздах отливают – ливни

      Свою мечту – бежать одной игрой

      Внутри культуры лишнего и горя,

      Ты сам мечтаешь спать – по одному

      Вхождению своей фигуры – в боли,

      Ты встречей человек с приличия – сна

      И только формой мнения – восход.

      Над ним ты опускаешь мир – доселе,

      Как вид от первозданной тишины,

      Спросонья встретив тяжкие – наречия,

      Что волей близ культуры мы – видны.

      И тает шарж от памяти – в умах,

      Он тоже человек под новой встречей,

      Им мир спросонья видел белый прах,

      А ночь садилась в крылья – у руля.

      Тебе спросонья видимое солнце

      Сегодня вжалось внутрь – довольно больно,

      Но гордый сон, отнюдь, не отозвался

      Причиной смерти – в скромной пустоте.

      Ты весь один в постели между словом,

      Ты им уносишь памяти – строение,

      Когда идут отпасть внутри – приметы

      И сердцем вновь заполнить – этот мир.

      Не садились за руль у себя

      Не назначили форму, отнюдь,

      Что бегущей строкой – этот мир,

      Не направив творение в ход

      Не оборванной разницы в чувствах.

      То что было не спало – под звук,

      По которому холодом льётся

      Неизменное поле близ муки,

      Где садились под гнёт у руля

      Откровению сладкого дня -

      Эти формы от счастья – в забвении,

      Где бы близко искали тебя,

      Упросив сто последних разлук -

      В новом взгляде, измученном странной,

      Откровенной харизмой у скуки,

      Что назначила новому сердцу -

      Неизбывный над нами рассвет.

      На машине, как в каторге стройно

      Ты проходишь свой бег – идеала,

      Не заправив то правило в мире,

      От которого скользко в умах.

      Ты садишься за руль, чтобы стыло

      Этой формой – одно только правило,

      Нам оно не даёт новый воздух,

      Только численно смотрит – вокруг.

      По