На злобу дня по воле – потому. Анна Атталь-Бушуева

разбирает в нас – портрет,

      Она стремится ждать одну – морали

      Вторую часть судьбы – напополам

      И между смертью выбирать свой рай.

      Откуда ты пришёл ей точно – камень

      И стал поодаль времени внутри,

      Чтоб видеть на глазах одни огни

      И там им просто думать – о себе.

      Впустила сердце мудрости, как свет,

      Но стало душно на пороге – времени

      Стоять, чтоб ожидать внутри портрет

      Твоей манеры горя – вдаль руки.

      Скользящей формой памяти – стоишь

      И чёрт в душе проникновенной дали -

      Твой века сувенир и часть имён,

      Когда в них сложен ветер – на порог.

      Впускаешь этот воздух между строк,

      Вниманию ты будишь форму света,

      А чёрный дух на степени игры -

      Не верит в прошлый мира диалог.

      Он только стал глазами на пороге

      И форма сердца спряталась – в тоске

      Своей системы времени в руках

      На тонкой, ладной близости у глаз.

      Им светит шаг внутри одной черты,

      Им ты стоишь и шепчешь на пороге,

      Где звёзды разошлись вокруг – игры

      И стало нам темно от формы – глаз.

      От тонкой грани впадины внутри,

      В которой ты устало верил – прошлым,

      Но спрятал сердце мирно – на уме

      Внутри притворства в нужной глубине.

      Облик видения – жизни рассказ

      Сном проморгала свой верности день

      Между отличной фигурой – наследия,

      Встретила образ за ясностью – в ней,

      Только гордится там нечем – уму.

      К полной луне я опять не приму -

      Сердце внутри дорогое над встречей,

      Памяти вольности спелый фантом,

      Как за забытой историей в нас.

      Нежно глазами под временем – фарс,

      Он открывает и ждёт понемногу,

      Встретив окольные смерти шаги -

      Внутренней пользы на угнанной жизни.

      Как обращённый под стрелы в руке,

      Как одиночеству созданный полдень -

      Облик видения в стёртом вокруг -

      Ты принимаешь для боли в разлуке.

      Облик старения в том ты находишь,

      Образом мира от нас не уводишь

      Жизни рассказ, как заумное горе

      В ложном шагу, где был прав наготове.

      Облик видения в дерзости мысли -

      Ты открываешь, как памяти призрак,

      Держишь свой факел строения – ново,

      Но не узнаешь в нём верности боль.

      В жизни прошла безыдейная скука,

      Снова в глазах там остались размыты

      Эти видения в благости – быть нам

      Точно раскатанной формой – вокруг.

      Где в обстоятельствах смелому аду

      Ты приносил свой уют и недаром

      Был для строения жизни – в упрёках

      Только наивностью блага над строками.

      Лишней привычкой не ищешь свой праздник,

      Облик видения прячешь под раны,

      В жизни рассказ твой – обыденный гость

      Времени в новой картине, насквозь.

      Стал