Фортуна Элла Хейса. Владимир Колабухин

книг, кое-что из них и у меня имеется. Недавно приобрёл по случаю замечательное издание романа «Русский лес». Леонов всегда привлекал меня своим глубоким философским мышлением, афористичностью речи, а тут  – отлично изданный томик! Подписать его – дело одной минуты.

      Увидев подарок, Елена вздыхает:

      – Ах, Демичевский! Зачем это? Я же знаю, как тебе хотелось заполучить эту книгу.

      Спешу развеять её огорчение.

      – Ничего. Ещё достану. Лучше прочитай, что я нацарапал.

      Лена раскрывает томик и снова счастливо улыбается, неожиданно награждает меня лёгким поцелуем:

      – Спасибо за «Елену Прекрасную» и такой дорогой для меня подарок.

      Мы садимся на тахту. Всё также приглушенно звучит мелодия блюза, в бокалах искрится шампанское, нескрываемой радостью сияют глаза Елены.

      – Расскажи мне о себе, Демичевский. Как ты жил, кого любил?.. Сегодня я хочу всё знать о тебе. Всё!

      В голове моей чуть шумит от выпитого вина и поцелуя. Музыка расслабляет, вызывает на откровенность. Хочется окончательно размагнититься и раскрыться, высказаться о наболевшем.

      И вспоминается далёкий старинный город. Тенистый парк. И девчонка на скамейке… Красивая, русоволосая, с глазами, наполненными тревогой.

      «Ты не забудешь меня, Владик?»

      «Что ты, Катюша! Что ты…».

      «Тебе там встретятся другие девчата».

      «Я даже не взгляну на них».

      «Два года – это так долго!»

      «Я буду писать тебе каждый день!»

      И писал. Все два года армейской службы. И ни на одну из девчонок не глядел. А Катюша не дождалась, вышла замуж за другого парня.

      Нет! Об этом не стоит говорить никому. Это моё, пусть оно во мне и останется. Я прожил в том городе почти тридцать лет. И никогда бы не покинул его… – Ну что ты молчишь? – спрашивает Лена.

      А я не знаю, что и сказать.

      – Тогда потанцуем? – терпеливо предлагает она, видимо, догадываясь о моём состоянии.

      И мы медленно плывём в полумраке. Рука Елены легко лежит на моём плече, глаза, не отрываясь, смотрят в мои глаза.

      – Ты всё ещё любишь её, – тихо то ли спрашивает, то ли утверждает она.

      И опять не нахожу, что ответить. Врать нельзя и правду сказать сегодня язык не поворачивается.

      – Знаешь, давай не будем говорить обо мне. Всё-таки героиня вечера – ты! Расскажи о себе.

      Елена натянуто смеётся.

      – Ох, Демичевский!.. Он, оказывается, ещё и плут.

      Она ненадолго умолкает, потом с расстановкой начинает рассказывать.

      – Мы ведь тоже не местные. Переехали из Тулы. Папа был лётчиком. Его перевели сюда по службе. Ну и мы за ним… А через неделю, при испытании нового самолета, он погиб. Мама в один день поседела… Мне шёл тогда всего второй годик… А теперь уже – двадцать пять! Окончила школу, институт… Вот, собственно, и всё.

      – Извини за нескромность. – говорю. – А почему ты не замужем?

      Лена опять смеётся.

      – Потому что таких плутов, как ты, не встречала!

      Она