Последний крик моды. Гиляровский и Ламанова. Андрей Добров

голосом с едва уловимым южным говором.

      – Хочу сделать фотокарточку.

      – Верно, вы ошиблись дверью. Фотоателье Покровского с другой стороны дома.

      – Нет, – ответил я твердо, – дверью я не ошибся.

      – Но тут не делают фотографий.

      – А мне сказали, что делают.

      – Кто сказал?

      – Не важно.

      – Довольно важно-с.

      – Дайте мне войти, и я, может быть, скажу вам.

      Человек сделал два шага назад, пропуская меня.

      Это было все же определенно фотоателье. Противоположная стена задрапирована синей тяжелой тканью. В правом углу составлено несколько старых кресел, за которыми помещался диван. Аппарат на треноге стоял чуть слева. Несколько фонарей, также на треногах, стояли позади аппарата. Я вошел и снял папаху, оглядывая обстановку. Потом посмотрел на самого фотографа. Это был небольшого роста мужчина, которого для краткости можно было бы описать словом «изящный», однако в этой «изящности» была какая-то потрепанность. Близко посаженные глаза были обведены темными кругами, свидетельствовавшими то ли о бессонной ночи, то ли о внутренней болезни. Усы и бородка все еще оставались аккуратно постриженными, однако на щеках уже проросла довольно заметная щетина. Короткие волосы были всклокочены, и он, заметив направление моего взгляда, попытался их пригладить рукой.

      – Так кто вам дал мой адрес? – спросил фотограф.

      – Вы его все равно не знаете, – ответил я.

      В глазах фотографа мелькнула тревога.

      – Кто вы? И что вам тут надо? – спросил он.

      Я молча, сделав самое угрожающее лицо, медленно полез во внутренний карман и достал визитную карточку.

      – Вот.

      Фотограф взял карточку. Я приметил, что пальцы у него немного подрагивают.

      – Гиляровский Владимир Алексеевич, – прочитал он и поднял на меня глаза. – Я, кажется, слышал вашу фамилию. Вы писатель? Драматург?

      – Репортер.

      Лицо фотографа окаменело. Желваки на щеках начали буквально прыгать.

      – Прошу прощения, но у меня приватное предприятие, только для друзей и знакомых. Прошу вас уйти, иначе я позову полицию.

      Не отвечая, я прошел к стульям, выбрал тот, который мне показался покрепче, и сел на него, закинув ногу за ногу.

      – Зовите. Но я никуда не уйду, пока не получу ответы на несколько вопросов.

      – Я сейчас позову полицию! – выкрикнул фотограф, ломая пальцы.

      – Не говорите глупостей, – отрезал я. – Никого вы не позовете. Вам это так же не нужно, как и мне.

      – Но я вовсе не хочу попасть в газеты!

      – Вы и не попадете, – ответил я. – Я здесь, скажем так, с частным визитом.

      – С частным?

      – Да.

      Он нервно заходил из стороны в сторону, видимо, соображая, как ему теперь себя вести в этой странной ситуации. Наконец, остановился и повернулся ко мне.

      – Что вам нужно?

      – Простите, не знаю, как вас по имени-отчеству.

      – Леонид. Этого довольно.

      – Хорошо, –