Люди ночи. Джон М. Форд

тонкость.

      – Здравствуйте, Рэй, – сказал Хансард.

      Арнольд Рэйвен ответил:

      – О, привет, Николас. Рад встрече, пусть и по грустному поводу.

      Охранник попросил у Рэйвена документы, глянул на карточку и спросил:

      – Сэр, у вас нет чего-нибудь с фотографией?

      Рэйвен поднес ламинированную пластиковую карточку к рации охранника.

      – Арнольд Рэйвен, «Вектаррей текнолоджи». – Он приложил карточку к рации. – За эти устройства мы берем с налогоплательщиков немалые деньги. Отчего бы вам не пользоваться своим?

      Охранник тем же вежливым тоном сказал: «Да, сэр» и пропустил Рэйвена; они с Хансардом вошли в собор. Внутри было прохладно, тихо и темно, свет пасмурного дня едва пробивался через витражи.

      – Вам здесь нравится? – спросил Рэйвен, указывая на серые каменные арки.

      Хансард поднял голову: своды уходили больше чем на сто футов вверх. Впереди, словно в зеркальном коридоре, тянулись бесконечные арки.

      – Я не так часто здесь бывал. Это… впечатляет.

      – Это громада, Николас. Впрочем, я пристрастен. Джонни Рокфеллер вбухал сюда полмиллиона долларов. Кажется, дьявол однажды предложил Христу дворец, и Христос отказался.

      Хансард невольно улыбнулся, самую малость.

      – А где бы вы провели эту церемонию?

      – Для меня тут вопроса нет. Афинская агора. Но, разумеется, Афины в этом году не обсуждаются. Наши друзья с «узи» под пиджаками, те, что стоят снаружи, психанули бы от одной этой мысли. Интересно, что они думают о наших субботних покерных посиделках у Аллана?

      Они свернули, прошли через сувенирную лавку собора, мимо открыток и миниатюрных горгулий, и оказались во внутреннем дворе.

      Здесь хранилась резьба для все еще не завершенного собора: штабеля облицовочных плит, мраморные блоки, составленные, словно детские кубики. Посередине на траве установили шатер с чашей для пунша на столе. Мужчины в темных костюмах и женщины в черных платьях разговаривали небольшими группками. Всего здесь было человек тридцать.

      – Вообще-то, серьезная техническая проблема, – сказал Рэйвен. – Где собрать разнообразных дипломатов и миллионеров без того, чтобы какие-нибудь боевики сорвали поминки?

      – А где прах?

      – Боб Куллен забрал. Развеет его над шельфовым ледником Росса.

      Хансард негромко хохотнул.

      – Последнее неполитизированное место на планете. Хорошо придумано. Это Роб решил?

      – Аллан. Сказал Куллену с год назад.

      Хансард стиснул зубы.

      Если Аллан знал… если он был болен… если досье Монтроза и смерть Беренсона – всего лишь совпадение…

      – Он не знал, – неопределенно заметил Хансард.

      – Мы все знаем, Николас, – удивленно возразил Рэйвен. – Аллан производил впечатление фаталиста?

      – Нет.

      – То-то и оно. Возможно, он просто пошутил… потому что говорил тогда с полярником. Кому-нибудь другому он сказал бы: «Похороните меня на “Титанике”». Или на