Название | Общество забытых поэтов. Роман в драме |
---|---|
Автор произведения | Сурен Галстян |
Жанр | |
Серия | |
Издательство | |
Год выпуска | 0 |
isbn | 9785006004849 |
Сцена VI
Конный двор поместья. Федя спит в конюшне. Входит Генрих.
Генрих. Спит! Вставай! (Федя просыпается.) Сколько спишь уже?
Федя. Сэр, не более получаса, кажись.
Генрих. Смотри у меня: из-за тебя уже одна из лошадей Лоренцо померла, ведь за ней не уследил.
Федя. Ну с дуру, сударь, с дуру, голова дырявая у меня, извините. Сегодня изволите покататься?
Генрих. Я бы хотел, но одному мне будет скучно, а остальные пока желания не изъявили. (Входит Вильгельм.)
Вильгельм. Ничего себе! Желания не изъявили! Ты даже нас не подождал.
Генрих. Не мог дождаться. Знаешь ведь, как я это люблю.
Вильгельм. Это, брат, хорошо, но езда верхом – моя стихия, хотя и в этом ты хорош.
Генрих. В тот раз ты победил: я хочу реванш.
Вильгельм. Всегда рад. Федя, седлай лошадей! (Идут ждать лошадей.)
Сцена VII
Лоренцо и Якопо выходят из зала в форме, со шпагами и шлемами.
Лоренцо. Снова и снова проигрываешь, ты невнимательнее, чем обычно. О чём ты так задумался?
Якопо. Интересно, что будет дальше у Августа с… как её? С Джульеттой?
Лоренцо. Мы так и не узнали имени, но он сказал, что близко был тогда твой вариант. Я знаю, что у Гуси всё будет хорошо с ней, я верю, что он любит, а Любовь он уважал всегда.
Якопо. Да. Я думаю, помнишь ты тот случай, когда он не в первый раз с какой-то девицей уединился, но она вдруг останавливает его, говоря, что не может, потому что любит другого; Август, посмотрев на неё, понял, что это не игры, это чистая правда; он сразу прекратил, пожал ей руку, сказав, что уважает её искренние чувства, и ушёл.
Лоренцо. Я тоже именно это вспомнил сейчас. Всё будет хорошо у них, а пока что нам бы помыться да поесть.
Якопо. Согласен. (Отдают шлемы и шпаги подошедшему слуге.) Филя! (Приходит Филя.) Повару скажи, чтобы сегодня добавил к обеду какие-нибудь супы да мясные блюда. (Филя молча поклонился и ушёл. Якопо и Лоренцо тоже ушли.)
Сцена VIII
Кабинет Августа. Он за письменным столом пишет и рвёт очередные стихи.
Август. Не пишется что-то никак. (Входит Вильгельм.)
Вильгельм. Знаешь, что не так?
Август. Привет, Милорд, и что ж, по-твоему, не так?
Вильгельм. То, что ты тут ещё.
Август. А где ж мне быть?
Вильгельм. Скажи мне, ты поэт?
Август. Надеюсь, что да.
Вильгельм. Чем занимается поэт?
Август. Пишет стихи.
Вильгельм. Шире.
Август. Может, видит красоту?
Вильгельм. А где она есть? Где есть красота?
Август. Во многом: в душе, в облаках, в улыбке, в горении огня.
Вильгельм. А если ещё шире?
Август. Не пойму.
Вильгельм. В самой жизни, милый мой! Хорошим может быть поэт, что терпит жизнь, ища отдушину в стихах; но тот, кто любит её и выражает Любовь на своей лире –