Архивы Дрездена: История призрака. Холодные дни. Джим Батчер

Линдквист, эктомант, настороженно нагнулся над телом поверженного противника; взгляд его напряженно шарил по комнате.

      А потом он вздохнул. Стальной топор с мягким стуком опустился на пол. Помогавшие ему призраки по одному покидали его и почти сразу растворялись в воздухе. Только изрядно запыхавшийся сэр Стюарт задержался на некоторое время.

      Морти тяжело осел на пол. Голова его опустилась, грудь тяжело вздымалась. На лысом затылке взбухли вены.

      – Адские погремушки! – выдохнул я.

      Он поднял на меня усталый взгляд и пожал плечами.

      – У меня нет пистолета, – пропыхтел он. – Никогда по-настоящему не чувствовал, что он мне нужен.

      – Давненько вы, Мортимер, этого не проделывали, – заметил сэр Стюарт, привалившись спиной к стене. – Я уж думал, вы разучились…

      Морти вяло улыбнулся в ответ:

      – Я тоже так думал.

      Я нахмурился и тряхнул головой:

      – Что это такое было? Одержимость? Когда призраки принимают управление на себя?

      – Нет, приятель, – фыркнул сэр Стюарт. – Скорее совсем наоборот.

      – Не судите меня строго, Дрезден, – пробормотал оправдывающимся тоном Морти. – Я эктомант. Иногда мне приходится одалживать у призраков часть их знаний или умений. Но это я руковожу духами – не они мной.

      – Как это вы справились с пистолетом? – с любопытством профессионала поинтересовался Стюарт.

      – Я… – Морти покачал головой и посмотрел в мою сторону.

      – Магия, – вполголоса пояснил я. В башке слегка гудело, но складывать слова в законченные предложения я, пожалуй, все-таки мог. – Я… вроде как влился в него… и выстроил щит.

      Сэр Стюарт вскинул бровь.

      – Хм, – только и сказал он.

      – Мне на некоторое время понадобились ваши навыки, – все с тем же неловким видом пояснил Морти. – Весьма признателен.

      – Да пустяки, – отозвался я. – Просто уделите мне пару часов вашего времени, и будем в расчете.

      Пару секунд Морти молча смотрел на меня. Потом покачал головой:

      – Вы здесь всего двадцать минут, Дрезден, а меня уже едва не прикончили. Господи, неужели вы так и не поняли? – Он подался вперед. – Я не рыцарь. И не шериф Чикаго. Я не какой-нибудь обуреваемый жаждой смерти Дон, мать его растак, Кихот. – Он снова покачал головой. – Я трус. И меня это вполне устраивает.

      – Но я ведь спас вам жизнь, дружище, – не сдавался я.

      Он вздохнул:

      – Ага. Но… Как я уже сказал. Трус. Мне нечем вам помочь. Ступайте и поищите своего Санчо Пансу где-нибудь в другом месте.

      С минуту я сидел молча, ощущая себя ужасно усталым.

      Когда я наконец поднял взгляд, на меня пристально смотрел сэр Стюарт. Потом он прокашлялся и заговорил этаким менторским тоном:

      – Не в моих привычках ворошить прошлое, но не могу не напомнить, что ваша жизнь заметно переменилась к лучшему с тех пор, как вы познакомились с Дрезденом.

      Лысина Морти