Пляски калибанов. Рассказы и стихи. Елена Сомова

свежим

      в пятнышках первой большой любви

      дергают перлы,

      нежа лучи фруктовой зари.

16 – 18 февраля 2023 г.

      «Хищник обыкновенный…»

      Хищник обыкновенный

      сластолюбивый игрец на дуду,

      праведник пленный,

      спесь избывает в эдемском саду.

      Брызжут гормоны

      в стороны света – как птицу – лови

      хлюстовы стоны

      о затерявшейся где-то любви.

      В парке сомнений

      пережимающий вены вопрос

      тайны Вселенной

      неандертальски затейливо внес

      в толстый футлярик

      для мумиёвски печальной дрыхнИ.

      Выспись, комарик,

      сдача анализов. Разотри.

16 января 2023 г

      За что?..

      За что нас ненавидят мужики?

      За то, что им детишек нарожали

      и мучились, растили вопреки,

      слезами омывая век скрижали?..

      За что судьба, как пестрый арлекин,

      Из сердца вырывая свет и радость,

      глумится, отнимая жизни сладость

      из ощущений счастья, если свин

      все топчет, хрюкая, как пьяный арлекин?..

10 фев. 23 г.

      «Здесь каждый лепесток любви в крови…»

      Здесь каждый лепесток любви в крови

      несбывшихся исчерпанных желаний,

      а для сомнений в свете оправданий

      искать устанешь в голубой дали,

      где не твои пенаты расцвели,

      и не твои детишки торжествуют.

      Твои устали ждать просвета. Дуют

      туда, откуда лишь фигура «Се ля ви»

      по-русски, так что хоть страдай, хоть что —

      уйдет твое для счастья жизни время —

      и не вернешь цветенья хризантемы

      в пушистых волосах, и ждать грешно

      в конце пути. Ждать приза от судьбы,

      когда уж внуки скоро оперятся.

      А ты ждешь в пустоте оваций

      вдруг импульса, свечения волны.

      Голь перекатная катает в волнах свет,

      и этим светом сердце кормит разум,

      чтоб не сорваться в пустоту простраций,

      непониманье мира, где кастет

      и правосудие всегда вершит

      в тумане, где лишь мертвый не грешит.

28 июля 22 г.

      «На белом небе развевались птицы…»

      На белом небе развевались птицы

      как флаги черные во всё крыло.

      Я вспоминала всех любимых лица,

      которым меня видеть не дано.

      В делах несуетных бравада волка —

      побольше хапнуть – и бежать в свой лес.

      Как вор, укравший судьбы втихомолку

      у добрых дур, дающих на развес.

      Позорных премий полигон и казни

      дымящейся от зависти слезы

      и в зеркале творимом безобразье

      не выраженной боли—полосы

      на коже. Не рубцованные раны

      своей полузабытостью сквозят.

      Это не сердца взорванные шрамы

      отображают сотни раз подряд

      мгновенья лучезарного подъема

      до верхних знаков