Пляски калибанов. Рассказы и стихи. Елена Сомова

луч света в маете.

      Он не умрет, силенки укрепив

      и у березы воздуха отпив.

      Но остается важным тот вопрос

      о счастье в строках, будто дом под снос,

      в котором думал о судьбе России.

      Косила ты нас, Родина, косила,

      и выкосила наголо. В полях

      мечтаем о своих поводырях,

      о Герцене и Блоке. Но береза

      чудесно шелестит, и нет мороза,

      и чудно пламенна любовь, – крадется вновь,

      чтоб взбудоражить естество и кровь.

11 июня 2023 г.

      «Выжить можно только так…»

      Выжить можно только так

      обрубив свои сучки,

      корни навострив туда,

      где святая спит вода,

      кроной же прильнув к дубам,

      что ослам не по зубам.

      Выживем, рубя с плеча,

      отсекая, напролом

      двигая, как топором,

      щупальцами палача.

      Выживем, губя с плеча

      всю округу с васильком,

      василиском заменив

      место, где горит свеча,

      время, где старик, ворча,

      у бессонницы спросил,

      где упрятан донный ил.

      Заменяя самолет

      пристанью гранитных сил,

      море там тебя поймет

      слоем волн наоборот:

      выждав стружечный разлет,

      шишел-мышел смех прольёт,

      выльет на грядущий лед

      жалкий вымысел от шпрот,

      оживляя плавники,

      пристань, да и все мостки,

      звездочку и три луны,

      что светили в три страны.

17 июня 23 г.

      «Из города вся сволочь упорхнула…»

      Из города вся сволочь упорхнула

      взмахнув и пукнув, как мотоциклет

      и нацепив значочки на баулы,

      и подкрепив спиртным авторитет.

      Каким автопродажным опахалом

      блажь пубертатную навеки ублажит

      мальчонка, не прослыв в собранье хамом

      с конторской придурью, жизнь молью рассмешив?

      Моль мозговая чешется и жухнет

      в упитанных созвездиях лжецов.

      Когда-нибудь она совсем протухнет,

      но не сейчас, под вечер праотцов,

      пуляющих растоптанные мухи

      в собрания почти совсем святых

      полу-блатных, но в общем-то простых

      и ползающих дальше, чем науки

      гребцов, плывущих в гавань чутких снов.

      Слова соскучились по дискотеке,

      где их удобрят и озолотят

      по-человечески. Банановые руки

      у роботов по-чаечьи скрипят,

      храпят, свистят и впереди опят

      бегут по просеке лесной, где высох мат,

      крутя воздушным змием. Циферблат

      стрелу посеял – вырос лук назад

      и пляшется под ветром проволочкой,

      невольно путая могилы с кочкой,

      когда свирепо настигает ад

      и вырубает рощи, пущи, сад,

      наставив на асфальте, словно точки,

      вишневых косточек от будущих зверплат.

17 июня 23 г.

      «Устала от всего,