Пляски калибанов. Рассказы и стихи. Елена Сомова

безбожно в фейерверках фраз.

      И по кровИ скользя вдоль их прилавков,

      не взвешивай толченые нули.

      Им тебя видеть без гроша так сладко, —

      не приближайся к злобе и не зли

      тореодорски. Ветряное право —

      молоть всю чушь и правду – пополам,

      убийственную суть шальной оравы

      и бывшую страну, теперь – бедлам.

      Стегайте в кровь все согнутые спины,

      вам не найти заступников святым.

      И даже если вы во всем повинны,

      вам все простит ваш главный херувим.

      Нам не зарплаты выдадут – расплаты,

      И от зари мы гнемся до зари,

      искать на удаленке ваше злато —

      перебирать баранками нули.

      На ярмарке тщеславия загоны

      сквозят ублюдками и трепом на крови.

      И все от них притоны и препоны —

      разврат их душ. Болит?! Не говори.

13 февраля 2023 г.

      «Затяни хоть какой новомодный мотив…»

      Затяни хоть какой новомодный мотив

      ты упрешься в оптический берег азарта,

      но с другой стороны. Потерять узел старта —

      это крах и начало стыда и вины.

      Конкуренция – это биенье копыт

      по твоей голове, и над уровнем крови

      ты увидишь обломки любви, – старты боли.

      Разбиваешь судьбу о случившийся быт,

      Говоришь: «Так случилось…», и чья в том вина,

      что тянулся далече, а взял половину,

      да и то слишком близко. И слепок из глины —

      твоя маска лжеца вместо вида лица.

      Сущность, правда, пытаться и биться должна.

      Не узнать резонанса без точного пульса, —

      держишь руку на нём или выше? Обуйся.

      Обнулился – иди, куда шел. И споем,

      когда вызреет тема, в которой дым вился

      и светлел золотисто небес окаем.

28 января 2023 г.

      Во имя света

      Испепеляйся в праве быть собой —

      не самым лучшим и не самым худшим,

      и не тащи трофеем, будто туши,

      весь ворох недовольств, претензий. Злой

      не привлекателен. Творец руин —

      не фараон, разбивший пирамиду,

      а жрец-могильщик, в пламени Фемиду

      просящий о судьбе, как золотой павлин

      о цвете радуги, когда могильный червь

      обвил, как пуповина того света,

      и тянет в сплин, в руинах интернета

      взять настроенье. Перерезан нерв,

      но тряпка движет по инерции, шутя

      над ветром: быстро сорванной афишей

      сигналит, обмотав твой дворник. Лишний —

      не значит, никакой. Борись, любя

      и ненавидя, но не лежа в трупной зря.

10 фев. 23 г.

      Психологическое фото

      Опасен, как причал разбухший,

      и шаг навстречу – как обрыв.

      Увеселяющее душу

      в тебе открыло марш – прорыв.

      Как нападающий на поле,

      ты будто хочешь мяч отнять.

      Баранкой, скрюченной от боли,

      ты бьешь других, клянущий