Пляски калибанов. Рассказы и стихи. Елена Сомова

кожу.

      Отведу этот  ужас – умолкнут  поганые рожи,

      и чернила  просохнут  мои, не  задев  их  манжет.

      Русской травли  расправа  вершит свой  срамной  самосуд.

      Гаснет радость  в  глазах, и  о  стекла царапают  звезды.

      Водяные кукушки  размыли  по  веточкам  гнезда, —

      за скорлупками  взглядов  овечью отару  пасут.

      Вечен междусобой – не  протиснуться  сквозь скоторяд.

      Бородатые  дебри  кишат  своей  трепаной  шкурой

      и чужую  загадят, – смотри, у  прилавков  стоят

      и торгуют  своей  оцифрованной литературой.

      Тихий ужас  глядит  в  моровую  Россию – дыру,

      где пускают  по  кругу, спустив  полосатые  гольфы.

      Обнуляя духовность, повытрепанные  эльфы

      в бредоверти  смакуют  благую для  блефа  пору.

2011, 1 мая

      «По змеиной тропе, давя одноглазых гадюк…»

      По змеиной тропе, давя одноглазых гадюк

      в целомудренных  лупах, надвинутых прямо  на  темя,

      дабы задом  провидят, я  двигаю  свое  время

      по шкале  Мандельштама. Прозрите поэта! О, трюк

      распознать  гениальность в  другом, и  принять, и  понять,

      не обидеться, что  он  талантливее  и  умнее.

      Из людей  делать  монстров легко  недоверьем, и  злее

      вам не  будет  попутчика, шпагоглотателя  слов.

2011, 22 марта

      «Безлико дни проносятся в молчанье…»

      Безлико дни проносятся в молчанье

      как выделкой  наружу  обещанье

      с гравюрой  обесцвеченных  надежд.

      Нутро пустот  нули  несет  по  кругу

      и навевает  зябко  песню  друга

      о воздаянье. Дух  лапшички свеж.

      Лапша наушная  развешена  красиво

      на так  доверчиво  подставленные уши

      лукаво загребающей  рукой…

      Так пересвистываются  травинки

      в болотных  жижах, капая  с  рассвета

      и передергивают  узел  лета

      под писк  птенцов  людей: «Тепло, постой!»

      В трясучке  зимней  вспоминая солнце,

      в тьме  безнадежности  строгая память,

      когда, чего  и  сколько упустили,

      куда теперь, да  и  к  кому  бежать?!

      И ходит  яд: цикута ли  стронций

      в гнезде  надежды. Как  тут  не  полаять,

      когда все  должники  себе  простили?

      Мне ль  их  лапшу  на  вилки  собирать?!.

      «Колбасные  культуры менеджмента…»

      Колбасные  культуры менеджмента

      усердно распальцовками  листают

      поэзию. То  дань  эксперимента

      привить еду  к  культуре. Застрелюсь.

      Пока мозги  поэта  в  снах  витают,

      у культуртрегентов  счета  не  тают,

      как только  приземляются – так  «здрасьте!»

      Деньгам салют! Святой  воды  напьюь.

      Дебилам книги  режут, словно булки,

      фальшивки – соглядатаи  процесса,

      оберегающие  мир  от  стресса

      и чтенья