Песни о Родине. Михаил Зив

киоск.

      «Нет, я не разнашивал строем российские жаркие боты…»

      Нет, я не разнашивал строем российские жаркие боты,

      Тот чоботный дробот в разлете шинельных опричнин,

      Но малый мой щебет врастал в трудовые заботы,

      Как раз вот туда, где блевота из общей становится

                                                                                           личной.

      И я в пирожковой на Невском склонялся, двугривясь,

      Ах, в лирики вылез – шалом, дорогая Эрато!

      Так что же теперь, будто я вдруг не русский внутри весь,

      Ты плачешь в обиде: «От Нила…» – и я подтвержу:

                                                                            «До Евфрата…»

      И я подтвержу, что не знаем доподлинно родин.

      Не место рожденья, где нянчил и сверстывал опыт,

      Который от жалости к собственной жизни городим,

      Тогда как бесспорным окажется сказочный пропад.

      Близенько от Нила, рукою подать до Евфрата.

      Рябит от пустыни – так версты вовек полосаты!

      Рябит от обиды, от грубой какой-то растраты,

      Где координаты свои нахлобучивал на полюса ты.

      В ноябре над морем

      Пока все тучи – платяные,

      Нет грозовых и на испуг, —

      А птицы – руку протяни им —

      Спешат… На юг? Да вот он, юг!

      В недоуменье так и виснут

      Над морем, далям предстоя,

      Но влит во все тяжелый висмут.

      (Когда бы висмут щупал я!)

      Когда б я глазом наповал бил

      В ту даль… О нет! Ворчи врачу…

      Что, тяжким все размалевал бы?

      Погодь, лишь вапницу схвачу.

      А вместе с птицей в небе крен дей,

      Покинув пляж с одной из стай,

      Сей брег, обветренный, как крендель,

      Где стой и морю пустолай —

      Всем сердцем, губы опростая,

      Как бы незнаньем свят-посвят…

      И вроде улетела стая,

      А птицы всё еще висят.

      «В плане наших происшествий…»

      В плане наших происшествий,

      Путешествий куд-куда

      Квохчет зной, как сумасшедший,

      Моря вязкая вода.

      В жизни бражничают дважды:

      Первый раз – летя на свет,

      Во второй – в разгаре жажды,

      Вот когда надежды нет.

      Ноги курицами скачут,

      Губы по небу плывут.

      В первый – путь когда лишь начат,

      Во второй – исчез маршрут.

      Нету карт и расписаний,

      И свобода хороша

      Тем, что мука причитаний

      Нам не стоит ни гроша.

      Грачи на подлете

      Уже сугробов стоптаны излишки,

      И бездорожье солнцем залито,

      И без пальто на снег сошли домишки,

      Лишь кошки ходят в сношенных пальто.

      Все пахнет безнадзорностью и вздором.

      Не начинай давнишний пересказ,

      Дыши сельскохозяйственным «диором»,

      Уж вряд ли приготовленным для нас.

      А