Колкая малина. Валерий Горелов

водку в страшную субботу,

      Плюнув на листы календаря.

      Он сегодня выполнял грязную работу,

      Тем самым и отрекся от Креста.

      Крестик утонул в церковной Иордани,

      Из-за тучи пялится пьяная Луна.

      Кто-то тихо стонет в сгустившемся тумане —

      Это умирает в людях доброта.

      Оно, конечно, будет искупленье,

      Дождемся нового пришествия Христа,

      Уже давно идёт переполнение

      Общего плавильного котла.

      Вам

      До чего дотянетесь, блуждая в повседневности,

      Тем старайтесь радовать себя.

      Отыщите капельку участия и нежности

      В красках возгорающего дня.

      Для вас восходит Солнце на Востоке

      И как море разливается заря.

      Для вас глухарь токует на протоке,

      И мигает в небесах последняя звезда.

      Не поминайте то, что не смогли,

      А восторгайтесь тем, что ещё сможете.

      Вам суждено до лучшего дойти,

      А когда дойдёте – кратно приумножите.

      К вам день сегодняшний с подарками придёт,

      С теми, о которых вы мечтали.

      А ещё цветов охапку принесёт,

      И вам Шопен сыграет на рояле.

      Конечно, день восстанет и всё вокруг заполнит

      Пустыми разговорами и тиканьем часов,

      Но свет пришедший поимённо помнит,

      Кто дожидался алых парусов.

      Любите, сострадайте и горите,

      И дыханьем своего тепла

      Не проснувшиеся души пробудите

      И обретёте крылья для себя.

      Май-октябрь

      Зачем бы вдруг черёмуха цвела,

      Когда ва́жны только ревность и война?

      И зачем такая музыка нужна,

      Когда лопнула последняя струна?

      А если ржавчина поселится в мозгах,

      Как шум волны в портовых городах,

      Её не вывезет ни совесть и ни страх,

      Закованные в каторжных цепях.

      А если что-то не прочитано в глазах,

      То это грусть в непаханых полях,

      Как тоска в чужих аэропортах

      О забытых и не встреченных друзьях.

      И надо будет вовремя жениться,

      Чтобы было много счастья напоказ,

      А не идти полмиру поклониться,

      Чтобы понять, что миру не до нас.

      Я поклонюсь уставшей головою

      Теплу полей и синему дождю.

      Что не случилось нам узреть с тобою,

      Пусть прорастет фиалками в саду.

      А черёмуха для каждого цветёт,

      Её ни окриком, ни пулей не возьмешь.

      А что до музыки, то музыка живёт,

      Даже если сам, отчаявшись, уйдёшь.

      Любит, не любит

      Прорастёт шиповник из песка,

      Запетляет пьяная дорога,

      Отрыгнут похмельем города,

      И сбежит девчонка-недотрога.

      Рыбка заиграет на заре,

      Бродит ёжик в утреннем тумане.

      Передрались братья во Христе

      Из-за шлюх в заблеванном шалмане.

      Им теперь не петь и не писать,

      Всё, что