Цветок Востока. Янка Рам

становится глубже, перекладываю на диван, устраивая поудобнее.

      На улице уже темно. Подхожу к окну. В окнах её дома на первом этаже свет.

      Неужели так и не вышел за ней до сих пор?!

      Каждый день я смотрел на её силуэт. Она часто замирала у окна. Смотрел и придумывал разные ситуации, в которых смогу с ней пересечься. Обмолвиться словом или встретиться взглядом. Но такую и помыслить не мог!

      Вижу, как её муж подходит к окну. Отдёргивает штору. Стоит, сложив руки на груди.

      Даже искать не будет? Что за нравы?! Варвары…

      Мне нужно сделать так, чтобы она не ушла туда.

      Она, как мотылёк, оглушённый какой-то программой, летит в направлении этого, очевидно неприятного ей, огня, хотя банальное чувство самосохранения должно останавливать.

      Бред?

      Но всё очень серьёзно, на самом деле. Всё очень сложно.

      Я должен оказаться на его месте в её голове. Тогда всё будет просто. Ей – спокойно. А мне…

      Закрываю глаза. Делаю вдох поглубже. Чуть уловимо сказочно пахнет сандалом…

      Как туда, на это место, попасть – я не представляю.

      Замыкаю дверь. Прячу ключ.

      Снова подхожу к окну. И застываю там, иногда поглядывая на часы. Почти два часа, как она «на улице». Минус три. Иногда сыпет снег. От ветра по густым кустам на моём участке идёт рябь.

      Наконец-то, дверь открывается. Её муж выходит на крыльцо в халате. Высокий, крепкий, тёмный. Рукава натягиваются от выраженных, немного заплывших жирком, бицепсов. Массивный. Он ударил её… Щетина на лице придает ему суровости и возраста. Ёжится, укутываясь в халат сильнее, надевает капюшон.

      Мне хочется сломать ему за это что-нибудь. Кулаки сжимаются.

      Я не отдам её ему. Не отдам. Будем считать – выкрал. И плевать мне на её «позор отцу»! Если его честь дороже ему, чем дочь, мне плевать и на его честь, и на её честь.

      Постояв на крыльце, обходит машину, заглядывает за угол дома.

      Ищи, ищи…

      Это теперь моя богиня. Назад не получишь.

      Закрываю жалюзи.

      На столе гора золота и драгоценных камней.

      Бедная девочка… Разве можно спать во всём этом?!

      Подкидываю в камин дров.

      Разворачиваю кресло к дивану, чтобы видеть её лицо. Гашу свет. Блики от углей в камине пляшут по комнате. Устраиваюсь на кресле, вытягивая ноги на пуфик, и пытаюсь отыскать позу поудобнее.

      Диван, конечно, раскладывается, и мы легко поместимся там вдвоём. Но… Но.

      Достаю телефон. Завтра мне на соревнования с моими пацанами. Нельзя не поехать…

      И часа два с утра меня не будет.

      Было бы здорово, если бы она не проснулась. Но что-то мне подсказывает, что встанет и пойдёт как зомби к своему дому, на убой.

      Что делать?

      С собой не возьмёшь…

      Два часа всего. Ну три…

      Двигаю кресло ещё ближе. Беру её безвольную руку в свою. В груди бьётся болезненно и сладко. Беспокойно. Но уже совсем не так безнадёжно, как утром.

      Ночь с моей богиней. Я даже не мечтал…

      Глажу пальчики…

      И через какое-то время меня отключает.

      Несколько