Срединные силы. Черное пламя. Павел Данилов

придремать, как кто-то с шумом распахнул дверь, впуская вездесущие солнечные лучи. Роман не шевельнулся. Через несколько минут загорелась лучинка. Факелов, чтобы удовлетворить любопытство, перевернулся на бок.

      Оби доставал из ящика стола чернильницу, нитку с иголкой и рукопись. Подшив последние написанные странички к книжонке, он достал чистый лист. Воин почесал бородку, потер бакенбарды и глубоко вздохнул. Затем перечитал последние строчки в книге и стал выводить первое слово на чистой бумаге. Уже после второго предложения Оби начал строчить. Размашистые буквы ровно укладывались в строчки. Почти неуловимым движением Оби отправлял перо в чернильницу, чтобы тут же вернуть его к рукописи.

      Роман с интересом наблюдал за воином-писакой. Истосковавшийся по книгам Факелов хотел почитать хоть что-нибудь.

      Оби закончил страничку, подул на листок и с улыбкой перечитал. Затем поднял глаза и заметил Романа.

      – А, ты, – неловко сказал он.

      – Много уже написал, – произнес Роман. – Хотелось бы почитать.

      – Да что ты привязался? – беззлобно спросил Оби. – Зачем?

      – Зачем ты пишешь? Вот затем и прочитать хочу, – слезая с койки, ответил Роман.

      Воин хмыкнул.

      – Ладно, держи, – протягивая книжку, сказал Оби. – Потеряешь или испортишь – шкуру спущу.

      Роман бережно взял рукопись из толстых желтоватых листов и взглянул на первую страницу. На ней были выведены замысловатые буквы, но подросток легко их понимал, словно с рождения жил в Скрытом мире. На листе, заменяющем обложку, было написано: «Байки, мифы и легенды в свободном пересказе Оби Путешественника».

      – Спасибо, – улыбнувшись, сказал Роман.

      Оби поерзал на табурете.

      – Только при мне не читай. И другим не показывай.

      – Я за каюты, там обычно никого нет.

      Роман спрятал книгу во внутренний карман куртки и оставил творческого воина в одиночестве.

      Глава восьмая

      Роман вдохнул запах грубой бумаги и раскрыл книжонку. Первую страницу украшал неумелый рисунок – некоторые штрихи неряшливо затерты, пропорции едва соблюдены. Но даже на таком художестве угадывался дракон, лежащий на куче монет и самородков. Следующую страницу венчал заголовок: «Легенда о руднике жизни». И далее приписка: «История рассказана в приозерной деревушке человеком со странным произношением и тысячелетней печалью в глазах».

      Роман еще раз посмотрел на рисунок, перечитал заглавие и погрузился в чтение.

      «Как попал в этот мир – я уже не помню, но то, что я здесь, ты видишь и сам. В то время почти каждый, кто хотел приумножить силу, стремился в Скрытый мир. Дорога моя лежала в горы. Но не к богу Срединных сил, как ты успел подумать. Мыслей о том, чтобы пройти Путь, у меня нет и сейчас.

      Всем известно, что драконы бессмертны и падки на золото, которое охраняют всеми силами. В то время в моем мире бытовала легенда о драконе, который мог распоряжаться годами своей жизни. Дарить их кому угодно. Но, черт возьми, драконы бессмертны!

      В