Сыны Сибири. Рассказ первый. Лин Яровой

Хотелось разъебать его в пыль.

      «Крепись, Яровой, – успокоил я дыхание. – Ещё одно усилие. Ещё один рывок. Последний. И ты будешь свободен на целый месяц. Завтра отпуск».

      Предчувствие надвигающихся приключений бодрило лучше любого стимулятора. Организм работал на предельных оборотах, сердце захлебывалось в аритмии, но мозг светился, словно атомный реактор. Расщеплял текст на атомы и яркими вспышками выдавал решения на каждую задачу. На каждое поручение северного комбината, которому я продавал жизнь второй год.

      «Давайте, родные, – говорил я собственным извилинами, как старым друзьям. – Покажите, на что способны. Мы с вами должны закрыть всё – каждый вопрос и каждую экспертизу. Сделать это сейчас и забыть о юриспруденции на весь февраль. Потому что уже утром нас ждёт самолёт. Крылатый змей, который унесёт нас на родину из мёртвых земель. Завтра мы будем за полторы тысячи километров от этого чертового города. Вновь свободные. Вновь живые. Завтра мы начнём игру, которую планировали с Максом последние шесть месяцев. Настоящий кутёж и настоящую революцию. Нужно лишь сделать последний рывок».

      Принтер выплёвывал горячую бумагу. Статьи законов расплывались на мерцающем мониторе, и чёрные закорючки текста складывались в голове в стройные схемы. Идеи вытекали одна из другой. Цеплялись за логические ниточки и вытягивали себя наружу.

      «Всё это – такая же игра, как и литература, – думал я, стуча по клавишам. – Просто ещё одно направление магии, суть которой в изменении реальности с помощью слов. Кодексы и законы – твои гримуары, Яровой. И ты знаешь, как ими пользоваться».