Синий маяк. Ксения Литвинова

привыкнуть, – говорит. – Я раньше не пробовала долго с людьми находиться. И не есть их.

      Я, конечно, тоже к людям не привык. Но лучше бы всё же люди.

      – Ты бы села? – предлагаю. – Давай я тебе вслух почитаю, что ли. Раз ты неграмотная.

      Она поглядела как-то странно, но села. Ногами в волны.

      – Море холодное, – напоминаю я, отмывая руки. – А из лекарств у меня только мох.

      Ещё бальзам от ожогов и синяя вода. Маловато, в общем.

      – Я не мёрзну, – успокаивает гостья. – И это не море, а океан.

      – Какая разница? – спрашиваю я, обтирая ладони о штаны. – Ты что, за этим океаном живёшь?

      – Нельзя жить за океаном, – улыбается она. – Океан – это шар. Ты хотя бы про это знаешь?

      Хотя бы.

      – Весь наш мир, – говорит она, – океан. И в нём таких островов, как звёзд на небе.

      – Очень полезные сведения, – признаю я, открывая книжку. – Я-то думал, мир он побольше! Если считать со звёздами. А если считать, как есть, так мир вон от той скалы и вон до этой. Туда луч маяка доходит. А дальше лес и конец мира.

      Она оглянулась с удивлением.

      – Что ты сердишься?

      Я на неё тоже с удивлением поглядел.

      – А с какого же перепугу, – спрашиваю, – мне радоваться? И какое мне дело, что там в темноте: острова или звёзды? До тебя тут прошлым событием была война, тем всё и кончилось.

      – Я знаю, – говорит она глухо. – Это же была война ста островов.

      Я должен, видимо, удивиться. Но я и свои берега плохо знаю: что тут, где и сколько народу полегло. Так что мне сложно оценить размеры события.

      – Отчего же, ты выбрала этот остров, а не другой из ста? – вздыхаю я.

      – Я не выбирала, – моргает она. – Мы охотились на соседних островах, а они все почти пустые. Промешкались до утра, а как стали возвращаться, поднялась буря…

      – Буря улеглась, – сообщаю я. – Почему назад не вернёшься? Неужели тебя так Связь держит?

      – Ну и Связь, – хмурится она. – И лететь далеко. Страшно. И как я дом найду? У нас маяков нет, только туман и утёсы.

      – Уютное местечко, – предполагаю я, представив себе картину.

      – Главное, что незаметное, – объясняет она. – И пещер много. Есть, где селиться.

      – А! Вы вроде летучих мышей селитесь! – соображаю я.

      Щурится, не понимает. Летучую мышь никогда не видела! Ну да, что там у них увидишь, на голом острове? Но чтобы мышей не было… Небось, сами же всех и сожрали!

      – Нет, – решает она, чуть подумав, – не как мыши. У нас большие пещеры. И вещи есть, и книги. Но на других языках. Кое-что своё, но больше с пустых островов. Просто нас не любят, вот мы и прячемся.

      – Я бы, – говорю, – о таком доме не жалел.

      Разве что о книгах.

      – Будто бы тут лучше! – обижается она. – Странные вы, волшебники! Я бы на твоём месте с ума сошла.

      – Возможно, я и сошёл, – отвечаю. – Почём тебе знать?

      Она молчит, словно всерьёз над этим размышляет. А потом говорит тихо:

      – Ты мне почитать обещал. Ну?

      Обещал, да. Чтобы не встречаться