Синий маяк. Ксения Литвинова

обалдеваю от этого, что Перо вырывается из пальцев. Его несёт вместе с песком, я кидаюсь за Пером и едва успеваю его схватить. Это немного приводит меня в чувство, и я, наконец, замечаю, как опасно удлинились тени домов. Неужто вечер?! Когда он успел обрушиться?! Я выхватываю из кармана будильник – и стрелки уже не там, где были минуту назад. Половины дня как не было! Вернее, день прошёл – не случайно я устал и проголодался. Но что-то случилось со мной и с часами.

      Я невольно пячусь с открытого места и натыкаюсь спиной на стену – холодную и шершавую, ничем не похожую на древесный ствол. Стена так изъедена ветрами, будто простояла не одну сотню лет. Как и всё вокруг. Мне некогда гадать, мираж это или нет. Я просто хочу знать, есть ли тут волки? Я думал, что в крайнем случае отсижусь на дереве, но раз деревьев нет…

      Я крадусь вдоль округлой стены, пока не нахожу вход на тёмную лестницу. Дверей нет. Вообще ничего нет, кроме камня. Лестница тоже каменная и поднимается вверх спиралью. Очень долго. Я бегу по ней, потом по гулким внутренним коридорам, засыпанным мелким красным песком, потом по другим лестницам. Бегу и понимаю, что всё без толку. Волки легко поднимутся наверх. А на нюх они наверняка не жалуются.

      Неожиданно для себя я оказываюсь на крыше, под пронзительно синим вечерним небом. Редкие звёзды проступают над головой в то время, как на горизонте догорает закат. О смерть моя, он догорает! Меня начинает трясти от страха и я хватаюсь руками за парапет на краю крыши. По крайней мере, здесь только один вход – удобно будет отбиваться!

      И зачем только она меня укусила, и зачем она поцеловала меня?!

      Волки появляются как бы ниоткуда – из узких теней, перекинутых через улицы, из чёрных закоулков, в которых бесприютно вихрится песок. Я не вижу этого, но словно бы слышу, как трутся друг о друга песчинки, и этот звон кажется знакомым. Точно – это шорох песка, а вовсе не сухих листьев! Этот город явился из леса также, как бабочки являлись из дождя.

      Волков становится больше, они заполоняют всю улицу – живая чёрная река, посверкивающая оранжевыми огнями. Прямо подо мной, вокруг здания это течение образует водоворот. Оборотни кружат там, как всегда вились у маяка, наскакивают друг на друга, но не заходят внутрь. В какой-то момент мне приходит в голову: вдруг они не видят дверных проёмов? Вдруг им кажется, что они в лесу и кругом деревья?

      Я понимаю, что лучше сесть и не высовываться. Но не могу оторвать взгляд от чёрной стаи. Сколько же их! Как всегда, они торопятся к маяку. Значит, и я сумею туда вернуться. Если идти днём, а ночь пережидать в пустых домах. Я уже не уверен, что попаду на тот же берег, и это пугает больше всего. Но океан как будто на месте – за городом простирается беспросветно-чёрное пространство. По одну сторону. С противоположной стороны улицам нет предела.

      Я провожу на крыше несколько часов, пока не убеждаюсь в том, что ждать нечего. Надо подыскать закрытое от ветра помещение и отдохнуть перед дневным переходом. Наверное так, да?

      Я не представляю, кто может прятаться в этих каменных