Эскизы любви. Пол Сэлфинг

Да он на меня смотрит. Нет. Нет. Нет-да. Да-да. На меня.

      В этот, вот такой момент, со мной всегда что-то происходит.

      Ну как сказать.?! Что-то необычное? И да, и нет. Разве может быть такое, что то, что каждый раз одно и тоже, было бы каждый раз по-новому и по-другому?!

      Могу сразу сказать. Только так и бывает. Должно быть. Иначе это уже не каждый раз, как всегда.

      … Почему? Нет. Почему он остановился? Я не могла, боялась, посмотреть на него. Вдруг он смотрит куда-то, но не на меня? Или что-то там делает?

      … и тогда что?

      И только через вечность я подняла на него глаза.

      …

      Он смотрел в мою сторону. Нет не в сторону, а на… меня…

      …

      Что делать? Вот сейчас он уйдет. И я опять останусь одна. И вновь девчонки назовут меня «брошенной». Это нельзя, этого не должно быть, не справедливо. Я так не хочу.

      Я готова его любить, быть рядом с ним всегда, оберегать и охранять. Я никогда его не брошу. Я умру вместе с ним. Ну что еще я могу сделать для него?

      …

      Он стоял и смотрел на меня. И я не выдержала и подошла к нему. Боясь испугать и оттолкнуть чем-то своим неосторожным.

      …

      И вот счастье. Он наклонился и погладил меня по голове.

      – Собака ты моя. Моя собаченция.

      «Весна»

      Неужели, не будучи в силах понять себя, мы можем лишь обмануться своей надеждой?

      И так тоже можно …

      – Зачем ты живешь?

      – Давненько меня об этом не спрашивали…

      – Всему свое время.

      – И почему ты считаешь, что оно уже наступило?

      – Ты считаешь, что этот вопрос задается только после определенного количества выпитого?

      – Чаще всего именно так. А как сейчас?

      – Хотелось бы услышать, что ты живешь ради любви.

      – ???

      – Нет. Этот ответ скорее всего был бы из-за бессилья умственного тупика. Что с тобой?

      – Уже было что-то подобное. Этот вопрос, всегда возникает из ниоткуда, как ответ на бессилье понять, что происходит, и хотя бы как-то приспособиться ко все новым и новым впечатлениям от надвигающейся на тебя жизни, противостоять которой, как оказывается ты не можешь. Как ни странно, не помогают и вопросы-ходули –что делать? и кто виноват? – ответы на которые сначала кажутся столь значимыми и лишь потом оказываются бессмысленными и бесполезными.

      – Может быть, ты просто пытаешься уйти от этих вопросов?

      – Может быть … Вот только не удается забыться и заснуть, и видеть сны. Вопрос периодически всплывает вновь и вновь, и с каждым разом он все больше похож на труп давно утонувшего. Сам о себе напоминает и требует ответа. Но при этом все чаще возникает ощущение – найденный ответ ничем не поможет, так как остается все меньше времени для его воплощения в собственном существовании. И тогда сами собой приходят слова, за которые, уже за них одни, можно назвать писателя великим – «Поздно. Как поздно.»

      – Наверное никто не может посоветовать что-то реальное…

      – Почему?

      – У